Poema Ralo

I Simpósio Arte e Pensamento: a poética de Osman Lins

2011-05-20T15:05:00.002-03:00

O Núcleo Interdisciplinar Kairós - Pensamento da Arte e da Linguagem (NIK/UFPA) promoverá, no próximo dia 30 de maio, o I Simpósio Arte e Pensamento que versará sobre a obra de Osman Lins. Abaixo, o cartaz e o release do evento.

O I Seminário Arte e Pensamento: a poética de Oman Lins, organizado pelo Núcleo Interdisciplinar Kairós – Pensamento da Arte e da Linguagem (NIK/UFPA), é o primeiro de uma série de eventos que se moverão sempre no interlúdio da literatura e da filosofia. Em sua edição de estréia, o evento se dedica a sondar a poética de Osman Lins, autor cuja obra constitui uma das mais grandiosas experiências ficcionais da língua portuguesa.

Não se sustenta a habitual distinção entre ficção e filosofia, aquela entendida como a produção de imagens que, embora com o atenuante de serem consideradas artísticas, não são reais, esta como o exercício do pensamento lógico à procura da verdade. Ficção é fictionis, a criação advinda do fingere, a ação de modelar figuras na terra, praticada pelo figulus, o oleiro. A filosofia é mais do que o pensamento enquanto representação de categorias lógicas sobre as coisas. Pois pensar é curar, donde a palavra “penso”, curativo. Pensar é ter desvelo para com aquilo que, por mais que se manifeste, sempre se abriga no silencioso velamento das questões que convocam a arte e o pensamento.

A ficção, em Osman Lins, é a olaria que pensa, em imagens que são questões, o lugar do homem no mundo, desafiando o leitor a procurar, em diálogo com a obra, o sentido do poema original que ele próprio é. Para que a arte, no entanto, possa operar no horizonte existencial do intérprete, faz-se necessário que ele não se prenda aos conceitos advindos de poéticas extrínsecas à dinâmica das obras. Trata-se da necessidade de, no diálogo com a obra, deixar que ela própria fale, pondo-se o intérprete à ausculta da poética que ela intrinsecamente instaura. Este caminho é o da ética das questões, em que éthos diz a morada do homem, ser pertencente, desde sempre, às questões manifestadas pela arte e pelo pensamento.

A fase mais experimental da poética de Osman Lins tem início com o desconcertante livro de narrativas Nove, Novena (1966), obra que, sob a égide de uma radicalmente inovadora elaboração dos elementos da narrativa, resgata a dimensão sagrada da linguagem e da vida. Após, vem o monumental Avalovara (1973), misto de romance, ensaio sobre o ato criador e prospecção ontológica. Sua obra põe radicalmente em xeque a conceituação vigente nos domínios da crítica de arte. Em sua poética, o ficcional se converte na plasmação de sentido do real e do homem. A imagem que sua obra projeta da experiência artística faz com que ela deixe de pertencer ao domínio do estético, compreendido em uma dimensão meramente formal, para se integrar ao domínio da verdade. Esta não se articula mais em um registro estritamente judicativo, que opõe o real ao falso (ou, como se costuma dizer, à ficção). A verdade é retomada em sua primazia manifestativa e fenomênica, de modo a se afigurar como o desvelamento (alétheia) das questões que o real dirige ao homem. O pensamento, em sua obra, vai muito além e em bem maior profundidade do que o exercício da lógica, articulando-se como a abertura ao questionamento do logos (a linguagem), e que é, enfim, a questão de onde a própria lógica provém, e que por isso mesmo lhe é subsidiária. À linguagem é atribuído o poder de suscitação órfica do mundo, fazendo sua literatura se aproximar da experiência cosmogônica dos mitos.

Vinculado ao Projeto de Pesquisa “O trágico na modernidade literária brasileira”, coordenado pelo Prof. Dr. Antônio Máximo Ferraz, o evento veicula a produção de pesquisadores do NIK/UFPA, e conta com a honrosa participação de dois convidados: a Profa. Dra. Sandra Nitrini, da USP – uma referência internacional nos estudos osmanianos, autora de obras capitais, tais como Poéticas em confronto: Nove, Novena e o Novo Romance, e Transfigurações: ensaios sobre a obra de Osman Lins – e o Prof. Dr. Sílvio Holanda, da UFPA, que abordará a dimensão ensaística da obra do autor de Avalovara.

Serviço:

Dia: 30 de Maio de 2011;

Hora: 8hs

Local: Auditório Setorial Básico I - UFPA - Belém, Pa.

Inscrições: Gratuitas.

Maiores Informações:

simposioartepensamento.blogspot.com/

nik-ufpa.blogspot.com/

Breves - 2010

2011-02-08T22:16:00.001-03:00

ano passado o Núcleo Interdisciplinar Kairos- Pensamento da Arte e da Linguagem, e o Coletivo Kamikaze estiveram na cidade de Breves-Pa, por ocasião do IV ECLEB (Encontro dos Estudantes de Letras em Breves). Este é menos um registro do evento que da experiência...

Olhares sobre o poético

2010-11-19T12:01:00.002-03:00

III Simpósio Olhares sobre o Poético: encontro com a poesia em Max Martins

A turma da disciplina Estudos do Poema/2010 do Curso de Mestrado em Letras da UFPA realiza a 3ª edição do Simpósio “Olhares sobre o Poético”. Realizado desde 2008 sob a organização da Prof.ª Dr.ª Lilia Silvestre Chaves o evento tem por objetivo apreciar, divulgar e discutir poesia, em especial a produção poética de autores locais.

A cada edição um artista ou crítico literário é homenageado. Este ano, o poeta Max Martins foi o escolhido. Em 2008, o evento teve como homenageado o poeta Mário Faustino e ano passado homenageou-se o filósofo Benedito Nunes enquanto crítico literário.

O Simpósio deste ano acontecerá no dia 02 de dezembro de 2010 no Auditório Francisco Paulo Mendes localizado no Instituto de Letras e Comunicação – UFPA, das 08h30 às 18h. Confira aqui aoutras informações e participe!

A poética do Diálogo em Ferreira Gullar: Uma interpretação Subversiva da Arte Poética

2010-09-27T15:58:00.000-03:00

Ferreira Gullar. Tem 79 anos e é considerado um dos maiores poetas brasileiros da atualidade. Nasceu em São Luís do Maranhão. Possui um perfil intelectual raro em nossa época desenvolvendo ao longo dos anos um papel relevante não só através de sua obra literária, mas também como teórico da poesia e da arte em geral, além de importantes incursões pela dramaturgia, pintura e cinema como roteirista. Já ganhou o prêmio Personalidade Literária do Ano, da Câmara Brasileira do Livro, em 1979. Em 1985 é contemplado com o prêmio Molière pela tradução de Cyrano de Bergerac de Edmond Rostand. Lança o livro Muitas vozes em 1999 e ganha o Prêmio Jabuti na categoria poesia. O jornal O Estado de São Paulo também gratifica Gullar com o prêmio Multicultural 2000, pelo livro Toda Poesia. Em 2002 ele recebe o Prêmio Príncipe Claus, da Holanda, dado a artistas, escritores e instituições culturais de fora da Europa que contribuíram para mudar a sociedade, a arte ou a visão da cultura de seu país. Neste mesmo ano seu nome foi apresentado por um grupo de intelectuais e artistas do centro do país, como candidato ao prêmio Nobel de Literatura. Gullar também recebeu dois importantes prêmios em 2005: o Prêmio Fundação Conrado Wessel de Ciência e Cultura, na categoria Literatura, e o Prêmio Machado de Assis. Em 2007, com o livro Resmungos, é novamente vencedor do prêmio Jabuti. Em 2010, ante a importância do conjunto de sua obra, foi o vencedor do maior prêmio literário para autores de língua portuguesa, o prêmio Camões.

Obra. As características da poesia em Gullar vão, desde as experiências mais radicais com a palavra, com o verso [e o não-verso], passando por uma poesia de cunho político-social para, finalmente, “reconstruir a vida através de uma reflexão crítica acerca da realidade”[1]. Parte da critica defende que a relação estabelecida entre a obra de Gullar e o leitor vai do monólogo ao diálogo, passando por um momento em que se caracteriza como mera propaganda política[2]. Esta última descrição da trajetória da obra de Ferreira Gullar, a despeito de bastante embasada e mesmo admitida em parte pelo autor[3], aparenta padecer de uma simplificação um tanto quanto nociva a melhor compreensão da importância da poesia produzida pelo maranhense. A relação estabelecida entre Gullar, o poema, a arte poética e o leitor, ao que nos parece, é sempre dialogal.

Diversos são os estudos acerca da obra do escritor e, de modo geral, costuma-se apontar como traço marcante, uma preocupação social que determinaria a produção de poemas engajados politicamente. Quanto a esta insistente aproximação entre arte e engajamento político feita por considerável parcela da crítica na caracterização de sua obra, Gullar entende que os críticos dão importância excessiva ao caráter político da sua poesia e considera isso um equívoco, pois para ele, o único livro seu preponderantemente político é Dentro da Noite Veloz[4].

De fato, em Dentro da Noite Veloz, tal caráter se faz sentir em poemas como A bomba suja, em que as questões social e política sobressaem. Porém, em poemas como Verão e Pela rua, por exemplo, ainda que as claras referências a aspectos políticos estejam em evidência, não parecem ser estas o foco preponderante[5]. É o próprio operar de questões que sempre permearam a poesia em Gullar o que mais profundamente toca sua escritura: mais do que a expressão de uma ideologia, percebe-se uma reelaboração do real a partir da dúvida[6] do que seja a vida, o tempo e sua passagem vertiginosa, a morte, o fazer poético e a experienciação concreta das coisas.

Trata-se de questões reais que dizem respeito ao próprio modo de ser do humano. Neste sentido, a obra opera questões e a grandeza da poesia em Gullar parece residir justamente no fato de que ela desempenha um percurso único e profícuo em meio a tais questões de maneira a respeitar sua ambigüidade geradora de infinitas vozes, a ambigüidade do próprio real em devir existencial, num colóquio permanente entre vida e morte a partir do qual se desdobra a criação poética.

O percurso. O vôo. Deste modo, a poesia de Gullar inicia sua trajetória bastante matizada por uma formação parnasiana evidenciada no livro Um Pouco Acima do Chão. Em seguida, com sua Luta Corporal, inaugura a retomada das vanguardas modernas, reabrindo novas possibilidades poéticas com a implosão da linguagem tradicional procedida em poemas como Roçzeiral de cuja experiência tiraram bastante proveito os irmãos Campos no desenvolvimento do chamado Concretismo e, após, o próprio Gullar, na teorização de um Neo-concretismo – momento em rompe com o movimento concreto por entender que este teria conduzido o experimentalismo a extremos ameaçadores à própria essência da poesia, privando-lhe justamente daquilo que, no início, havia impulsionado e justificado aquela estética, ou seja, a experiência concreta com as coisas.

A rigor, sem negar a contribuição e importância dos movimentos literários, Gullar passou a observar de forma bastante crítica a poesia dita concreta e mesmo a neo-concreta: em seu modo de ver, elas não mais comunicavam a partir de uma instância poética do real, mas apenas aplicavam um arcabouço teórico conceitual preconcebido. Ou seja, o que era para ser concreto findava reduzido num abstracionismo formal[7].

Após, a poesia em Gullar se encaminha no desenvolvimento de uma produção mais popular, como os cordéis, que como já dito, era voltada para a revolução social e ideológica, fato que lhe acarretou várias perseguições políticas nos anos da ditadura militar culminando num exílio de seis anos pela América Latina e Europa.

Todavia, mesmo durante o auge da militância, o processo de reelaboração lírica presente em toda a trajetória de sua poesia não havia estagnado. E é através desse processo que se explica produções como Dentro da noite veloz, ou mesmo o afamado Poema Sujo, cujas interpretações, em geral, limitam-se a reiterar o engajamento político e social do autor.

A despeito disso, é interessante frisar mais uma vez que, para além da evidência de certo discurso ideológico, pulsa naqueles versos qualquer coisa que suplanta a mera representação de uma subjetividade ou mesmo de uma sociedade. Ali, apresentam-se intrinsecamente questões fundamentais que extrapolam o discurso político e, não raramente, legam a este fator contextual o segundo plano, o papel de “deixa” para o atuar dos temas mais profundos, por assim dizer.

Quanto à Poema Sujo, por exemplo, Gullar sempre o sintetizou como sendo uma obra escrita por alguém que soubesse estar escrevendo a última coisa na vida[8] e é evidente que esse saber-se às portas da morte decorre diretamente da perseguição política e de toda aflição dela decorrente que o poeta experimentava. Decorre, portanto, dos contextos psíquicos e sociais.

Por outro lado, é de se ponderar que, o escrever algo a beira da morte, dificilmente vai se limitar a um escrever sobre questões políticas, pois a vida extrapola a política. Também não será apenas um rol confessional e lamurioso de palavras, psiquismo egocêntrico não condizente com obra de arte.

Deste modo, interpretar Poema Sujo somente por estes enfoques é, no mínimo, limitar suas possibilidades hermenêuticas, engaiolando o poema quer no contexto historico, quer na subjetividade do autor: impedindo-o [o poema] de voar.

O mesmo serve para o restante da obra de Gullar que, a partir de seu retorno ao Brasil, vem reafirmando uma articulação das técnicas expressivas próprias da poesia com procedimentos formais típicos de outras manifestações artísticas e culturais aliada a uma profunda reflexão metafísica sobre as coisas o que, mais uma vez, ratifica o caráter dialogal que permeia o seu fazer poético.

Neste sentido, nota-se em vários poemas o aproveitamento do espaço em branco da página, a exploração da pura musicalidade da língua, a montagem cinematográfica de cenas sobre a vida urbana e moderna, a recriação dramática de conflitos sociais ou situações cotidianas a priori banais e que são redescobertas poeticamente, o desejo de liberdade que a poesia propicia ao homem em articulação com a limitação fatal que os aprisiona no tempo, além de outros fatores que contribuem para um pensamento constantemente inaugural acerca do ser humano, sua relação com o mundo, enfim, sobre o emaranhado de questões no qual estamos todos imersos desde sempre no percurso existencial.

É assim que a escritura em Gullar parece lançar-se para além das grades e muros das construções teóricas num vôo espontâneo e profícuo através da opulência da vida real.

Diálogo e Metafísica. A trajetória da poesia de Gullar parece reafirmar uma ética do diálogo num sentido originário do termo. Ou seja, o local que é próprio de sua poesia, de onde ela surge, de onde ela se nutre plenificando-se é o interstício, o entre-lugar que comunica as coisas.

A partir do diálogo entreabre-se uma possível compreensão do tratamento metafísico dispensado por grande parte da crítica ao conjunto da obra de Ferreira Gullar. Isso porque, ambos os termos [diálogo e metafísica] remontam a experiências muito próximas, ou seja, a um coexistir de diferenças que se comunicam: o diverso que vigora no universo.

Mas o que vem a ser diálogo? O termo de origem grega é formado da justaposição do prefixo dia- com a palavra logos. O radical remete à idéia de “movimentar-se por entre”, enquanto que a palavra logos está relacionada aos termos lego e legein que comumente são traduzidos por “enunciado”, “palavra”, “verbo”, “discurso”, “dizer” etc. Ocorre que, originalmente, o termo remete a uma noção de reunião, coleção, por uma coisa ao lado da outra, juntá-las num conjunto, coligir, colher, colheita[9], ou ainda, a especificação do local em que os frutos da colheita eram reunidos ou re-colhidos.

Do logos derivam em português “lógica”, “escolha”, “lei”, “legítimo”, “ler”, “leitura”, “língua”, “linguagem” etc.. Mais que isso, ele remonta àquilo que vem a ser a questão filosófica fundamental, pois todas estas palavras derivadas, ainda que evoquem de algum modo o logos, não são capazes de esgotar o seu sentido.

Dito de outro modo, o logos realiza-se de diferentes modos nas diferentes coisas que constituem o real: cada coisa tem sua língua e esta diversidade é o que permite as diversas escolhas; cada escolha é uma leitura que se faz daquilo que se dá a ser colhido, porém, as diversas leituras feitas a partir do logos não dão conta de seu significado que permanece sempre velado. O que é a colheita afinal?

Logos permanece sendo um enorme silêncio: o silêncio de todas as coisas, de todas as falas, o silêncio da linguagem.

Daí é possível sustentar que, o sentido das coisas é reunido, ou seja, recolhe-se na linguagem e, a linguagem, por sua vez, não é apenas fala, mas, fundamentalmente, silêncio. Portanto, diálogo é, sobretudo, um movimentar-se entre/no silêncio que vigora no falar de todas as coisas.

Se todas as coisas falam, se “mesmo um trapo fala” – dirá Gullar no poema “Falagens” – ainda assim a pergunta permanece: “Debaixo do Assoalho da casa / no taco preto da terra prisioneira, quem fala? (...) / quem fala? / quem falou? quem falará?”[10]

As coisas falam diversas e as diversas falas recolhem-se no silêncio comum. As coisas comunicam-se em silêncio.

À manifestação de todas as coisas, ou seja, à fala fenomênica das coisas em sua totalidade corresponde a noção grega de phýsis[11], termo que se costuma traduzir por Natureza. Phýsis é aquilo que se mostra, aquilo que se dá à luz, o que vem à tona. É o real que se desvela, a partir de si mesmo, velando sua realidade, portanto, é aquilo que se diz, calando o que efetivamente é.

O que é efetivamente – a realidade do real, ou o Ser dos entes – estaria, assim, para além daquilo que se mostra. Daí a metafísica, pelo menos como tradicionalmente vem sendo entendida pela tradição filosófica, querer dizer, “para além da” (meta-) phýsis.

Ocorre que em sua origem, o prefixo meta- comportava a outro sentido que foi paulatinamente esquecido: meta- indicava um “estar entre”. E este “entre” não é um “espaço físico” entre as coisas, mas o vazio, o nada ou a abertura que possibilita o diálogo a partir da qual os diferentes entes que são se constituem em suas identidades e diferenças concretas.[12]

Metafísica não é, pois, algo para além do real, no sentido de estar fora do real, mas sim algo que está no próprio real em sua dinâmica de velamento, entre as coisas no seu jogo de ser/não-ser. Nesse Dentro sem Fora, “a vida está / dentro da vida” e “a vazão / é para o nada”[13].

Nada é uma outra forma de dizer silêncio. Nada comunica. Nada é linguagem. Linguagem é real.[14]

O Poético. Derivado do verbo poiéin [agir, engendrar, criar], poético é a ação que instaura não só as coisas, mas solicita ao homem a construção de sentido do que elas são. Nesse sentido, poesia – entendida como gênero literário – é apenas uma das realizações possível do poético[15].

Para Gullar, a poesia é a própria invenção da vida. “(...) o poeta quer revelar o que está debaixo da palavra, a vida, a coisa vivida. Ele está permanentemente começando, é como se não soubesse nada, a todo momento está descobrindo as coisas”[16] e por isso é possível inferir que ele remete a poesia àquela noção originária de poético, ou seja, o poético tomado como instância do real que se doa aos [nos] homens através de uma dinâmica de ser/não-ser a partir da qual se dá o sentido das coisas.

O real é encarado como aquilo que se revela, velando-se: revela-se como fenômeno e, neste revelar, retrái a sua realidade. A Natureza [= totalidade das coisas = real = physis], portanto, é um sendo-não-sendo-se-a-si, impossível de ser determinado. Trata-se de um processo metafísico [meta = entre; physis = real] em que o potencial criativo encontra-se incrustado, por assim dizer, no veio misterioso das coisas, ou seja, reside justamente no abismo sem fim do não-sabê-las: em seu silenciar.

Eis o início [?] de tudo: a noite eterna e veloz, o abismo em que desde sempre estamos lançados e cujo fundo a voz não alcança [“mas a voz não alcança / o fundo do abismo.”[17]], é o caos eternamente sem qualquer predeterminação de onde a poesia chega [“A poesia / quando chega / não respeita nada. / Nem pai nem mãe / Quando ela chega / de qualquer de seus abismos...”[18]].

No velar das coisas é que surge a possibilidade de construir sentido. O sentido não vem predeterminado de algum lugar, mas surge da própria relação orgânica do real consigo mesmo – ou seja, das coisas [sendo o que são] em meio a outras coisas [que elas não são] – de forma que, ao mesmo tempo em que é forjado, forja o seu lugar de ser, o logos, a linguagem.

É, portanto, no diálogo [dia = entre; logos = lugar onde se recolhe o sentido, linguagem] entre as coisas tal qual elas são, em seu jogo de ser/não-ser, que se abre a possibilidade de instaurar o mundo, plasmando sentido ao real, atuando, portanto, poeticamente.

Assim é que o processo criativo em Gullar pressupõe a cada poema, ou a cada imagem poética, esse mergulho dialógico no abismo inteiramente único que cada coisa é[19], o que equivale a dizer: comunicar-se com a instância do poético, fazendo constar no poema a poesia carregada como máximo de poeticidade.

Tal mergulho exige certa coragem e o abismo nem sempre é tão evidente quanto possa parecer: “o mundo que é fácil / de ver ou pegar / é difícil de ter: / difícil falar / a fala que o dá”[20]

Por estamos tão próximos do real[21] é que cegamos para a sua realidade, enxergando apenas o que se convencionou ver: vemos o cosmos. O poema é, neste sentido, o redescobrir extraordinário das coisas ordinárias. Duro ofício a vida de poeta: arrancar os olhos e a própria língua para ver o caos e dizer silêncio.

O poema. A vida. O poeta. Ao entrar em contato com o poema de Gullar evidencia-se que o tratamento metafísico dispensado às questões articula-se simbioticamente a elementos do cotidiano, da política, do prosaico que, inicialmente, parecem despidos de qualquer transcendentalidade[22].

Trata-se de um desdobramento do que se falou até aqui. Assim, se é no diálogo entre as coisas que se dá a possibilidade da criação poética, nada mais natural que o dito “transcendental” ocorra também neste “entre” as coisas comuns da vida. Aliás, o prefixo trans- de transcendental, também remete a noção de um percurso “através de” ou “por entre algo”.

No transcurso em meio às coisas reais do dia-a-dia é que a poesia é deflagrada: “Po- /esia – falar / o dia / acendê-lo do pó / abri-lo / como carne em cada sílaba, de- / flagrá-lo”[23]

Neste sentido, em poemas como “Meu pai”, onde se descreve um episódio extremamente prosaico e cujo próprio ritmo é o de quem conta um caso, ou mesmo uma anedota, há a “transcendência” para a questão primordial da finitude, da morte de um pai, portanto, da morte do ente através do qual viemos a existir [“Meu pai foi / ao Rio se tratar de / um câncer (que / o mataria)...”].

É de se notar, no caso, que o transcendental se dará horizontalmente – em meio a óculos perdidos, notas de compra, a Ótica Fluminense, enfim, elementos concretos, banais e efêmeros – e não verticalmente recorrendo a instâncias superiores, puras, eternas ou “para além” da fatalidade da vida, tal como se costuma entender as coisas transcendentais.

Não há o movimento ascendente tão característico de certa tradição metafísica, mesmo porque, não há qualquer negação do chamado plano sensível. Isso desmonta a antiga dicotomia arquitetada pelos diversos platonismos ao longo do tempo entre sensível e inteligível. O inteligível é no sensível e vice-versa.

Um outro exemplo desse mesmo processo é experienciação do real no próprio corpo, através dos cinco sentidos. Grande parte dos poemas de Gullar se vale desse experimentar corporal para comunicar-se com a instância poética das coisas.

Não é fora do corpo que se dá o transcendental, mas através dele. É que também ele, corpo [coisa que é entre outras coisas que ele não é] dialoga com o real e, neste sentido, a visão [de um bicho, de uma fotografia, do azul do céu de São Luiz...], o olfato [o cheiro de uma tangerina, ou de outras frutas apodrecendo, da lama, do sexo, da urina, do jasmim...], e todos os outros sentidos são o elo sinestésico que comunica o poeta com todas as coisas.

Esta experienciação do real com o próprio corpo é tão relevante na obra de Gullar que mesmo de uma leitura superficial de alguns de seus poemas brotam incontáveis referências ao corpo ou a algum dos sentidos a começar desde os títulos: “No corpo”, “Teu corpo”, “Uma voz”, “Vendo a noite”, “Mau cheiro”, “O que se vê”, “muitas vozes”, “Ouvindo apenas”, “Grécia pelos olhos”, “Tato”, “Pele sobre pele” etc.. Também, em diversas entrevistas, o próprio Gullar salienta em tal caráter, apontando a vida experimentada como o estopim para o poema: “Eu nunca fiz poesia a partir de poesia. Eu sempre fiz poesia a partir da vida, a partir da experiência.”[24]

Por intermédio dos sentidos é que se dá o espanto poético ante as coisas[25], é por eles que se redescobre a cada instante, no cerne do ordinário de tudo que estamos acostumados a ver, ouvir, cheirar e tocar, o extraordinário que ali continua imerso no silêncio abissal.

Se a poesia é a invenção da vida, a vida pode bem ser resumida nesse infindável experimentar sensorial: “Vida, / a minha, a tua, / eu poderia dizê-la em duas / ou três palavras ou mesmo / numa / corpo...”[26].

O poema se faz no corpo do homem, portanto, na sua vida. O corpo não está contraposto ao incorpóreo assim como a vida não está contraposta à morte. Viver é estar em constante trânsito através das diversas linguagens, mergulhado metafisicamente no real, a procura do conhecer(-se). Todo conhecimento é poético, pois advém do não sabido, da noite extraordinária que se doa aos homens para a construção de sentido. Ou ainda, todo conhecimento é vida porque advém da morte de nunca sabermos coisa alguma. Viver é insistir [?]. Em todo caso, todo homem é poeta[27].

É que, “num relance, o banal / se revela denso e / os galhos as folhas / são assombro e silêncio...”[28] e é assim, no breu silencioso, que nascem e se reconhecem, poema e poeta, entre as muitas vozes da vida.

Subversão. Numa leitura de poemas como “Subversiva”, temos que as imagens trazidas remetem claramente a um sentido político [a partir do próprio título do poema], anarquista [a poesia “desconhece o Estado e a Sociedade Civil” “E promete incendiar o país”] no qual o fazer poético teria o papel tanto de acalentar, quanto de inflamar “os que ganham mal” e “os que têm sede de felicidade / e de justiça” em sua marcha ideológico-social.

Porém, ainda num plano logopáico – para usar a terminologia de Pound – em simbiose com este sentido, coexistem outras possibilidades interpretativas que podem, até mesmo, abranger o aspecto político apontado.

Assim, o subversivo pode ser tomado num sentido mais amplo, remetendo [tudo] àquilo que sub-verte, ou seja, que volta de baixo para cima, revelando [“verter”[29]] o que está por baixo [“sub”]. E então se pergunta: o que está por baixo? E de quê?

Ora, disse-se anteriormente que a poesia em Gullar é oriunda de um diálogo entre as coisas concretamente consideras. Trata-se, pois, de uma experiência concreta e extraordinária. Ocorre que, como também se falou, aquelas mesmas coisas, de tão próximas que estão do ser humano dificilmente são percebidas em sua dinâmica de ser/não-ser. É que, ao longo do tempo, em sua atividade poética – aqui no sentido amplo – o homem vai acumulando necessariamente “por cima das coisas” toda uma construção abstrata que, se por um lado o auxilia no lidar com o mundo, con-formando-o, também contribui para o seu distanciamento em relação àquela experiência concreta.

É, pois, a experiência concreta que está por baixo dos constructos abstratos, é ela que é revelada através do fazer poético: eis a subversão.

E como a poesia emana de uma instância caótica e abissal [o poético], “Quando ela chega / de qualquer de seus abismos”, se não respeita “Nem pai nem mãe” – e note-se: parece não haver nada de mais íntimo e concreto do que a relação entre um pai ou uma mãe com sua prole... – muito menos respeitará os constructos abstratos, cujos grandes exemplos são “o Estado e a Sociedade Civil”, o “Código de Águas”.

Quanto a este último, chama atenção o fato de constituir uma abstração da abstração, pois o Estado é que cria leis e codificações gerais e abstratas com o fim de regular a vida das pessoas em benefício de um chamado “bem comum” [que de resto é também mais uma abstração]. Mais ainda: chama atenção o uso específico de um “Código de Águas” em detrimento de qualquer outra lei também geral e abstrata. É que a carga semântica torna-se ainda mais densa se imaginarmos que poucas coisas apresentam um caráter tão fluido e mutável quanto as “Águas” [não é por acaso que desde antes de Heráclito se utiliza a imagem do “rio que passa” para demonstrar a mutabilidade de algo]. As “Águas” aproximam-se bastante da noção de real em sua dinâmica de ser/não-ser e, mesmo elas, não escapam a uma abstração codificante.

Mas a poesia não respeita abstracionismos. Ela é para eles uma ofensa. Desdenha deles, relinchando “como puta / nova” enfrente àquilo que constitui o centro do poder. E aqui, também o “Palácio da Alvorada” pode comportar coerentemente uma polissemia, vez que a “Alvorada”, sendo a passagem da noite/escuridão para o dia/a luz, volta a se referir ao fazer poético, ou seja, ao plasmar de sentido ao real doando-se em constante desvelamento: a poesia é luz no caos, é fogo, “jasmim que num lampejo só ilumina a cidade inteira”[30] “e promete incendiar o pais”.

Numa segunda parte de “Subversiva”, [importa ressaltar o uso, não por acaso, de duplo espaçamento entre os versos “enfrente ao Palácio da Alvorada” e “e só depois / reconsidera: beija”] ocorre como que um desdobramento das imagens-questões desenvolvidas no primeiro moemento.

A poesia “reconsidera”, mas, “só depois”, o que já nos sinaliza a idéia de que houve uma mudança de postura da poesia. Ela já não se porta como antes: quando chegava era avassaladora e caótica, mas agora que chegou, já não é, exatamente o que era; ela era indizível e agora foi dita. A poesia que não era, tornou-se coisa como as demais coisas que são e existem, imersa, portanto, no mesmo jogo de ser/não-ser em que sempre esteve, no devir, ou ainda, na mesma “questão / de vida ou de morte – / será arte?”[31].

A luz da poesia, no que ilumina, obscurece. Ou seja, a poesia remete novamente ao abismo de que é proveniente. Essa interpretação parece ser reafirmada pelas imagens que se seguem ao longo do poema, senão vejamos.

Após grafar os dois pontos, como que se explicando em que consistes o reconsiderar da poesia, surge o beijo que ela – poesia – dá nos olhos dos que ganham mal.

É de se ponderar que, dizer que a poesia beija os olhos de alguém pode conotar que ela deixou-se ver por alguém. Há aí um sentido de ver e, só se vê o que se revela, o que se dá à luz. Porém, imaginemos a situação de alguém que efetivamente beijasse os olhos de outra pessoa. A reação do olho beijado, naturalmente, é fechar-se. Ou seja, ante um beijo concreto, os olhos dos que vêem, fecham-se e passam a não mais ver. O que não se vê é o que se vela.

Ora, ver é receber através dos olhos o real que se doa, mas nunca se pode ver a realidade do real. E de ver e, simultaneamente, não ver o real [pois que o vemos com olhos fechados], é que poderíamos dizer: ganhamos mal [?]. Se isso é verdade parece que, nem assim, deveríamos nos lamentar. Ganhar pouco é justamente o que motiva a persecução de novos ganhos: é o que faz o homem procurar seu maior valor, sua sempre fugidia humanidade.

Paralelamente, é possível inferir que a poesia, como realização do real, reconsidera no sentido de que passa a reconhecer em si algo de estabelecido abstratamente, resultante de sua incapacidade de dar conta de toda a riqueza concreta da realidade. Se antes ela combatia as construções abstratas, agora, escrita e, portanto, um pouco mais distante de sua fonte abissal, vê-se a si mesma como constructo. A poesia se entifica no poema e, com isso, passa a subverter sua própria subversão inicial.

Mas é isso mesmo? E se for, há algo de errado em tornar-se ente, portanto, real? Não seria esta a subversão de todas as coisas?[32] Seriamos todos subversivos?

Sendo lume, a poesia é também treva. Porém é da treva que há de surgir, novamente, outras chamas [“e o que da noite volte / volte em chamas ou em chaga”[33]] que irão se somar “aos outros “fogos do dia / aos barulhos da casa e da avenida / no presente veloz” [34], na escritura do diálogo infindo de silêncios... E é ao ritmo desse diálogo, sobre o fio da navalha da linguagem, que nós, os que temos sede de felicidade, seguimos embalados no colo da vida.

Crítica e Hermenêutica. “Subversiva” é a subversão de si, pois a vida, não apresentando um fundamento estático, imutável, como propõe a tradição metafísica, é o suceder contínuo de subversões. Com isso parece ser possível um salto hermenêutico em relação às interpretações que comumente são feitas sobre referido poema, buscando enquadrá-lo como reflexo de uma postura política-ideológica do autor em que a poesia teria uma função social a serviço de uma revolução proletária, como se a criação poética fosse meramente a imitação dos sentimentos do autor, de sua psique, representação histórica da sociedade ou instrumento ideológico.

Dizemos “salto hermenêutico” não no sentido de superação, ou avanço em relação à fortuna crítica construída sobre a obra, mas sim no sentido de contribuição polêmica, ou seja, que confronta não para destruir o oponente, mas sim para o engrandecimento de todos no embate.

Assim, é bem verdade que o contexto em que foi criada a obra de arte influi na forma como ela é concebida[35], porém, analisar os links entre as contingencias sociais, psicológicas ou outras e a estruturação da obra, parece limitar o sentido da obra àquelas contingencias. Dito de outra forma: fundir texto e contexto dialeticamente, não basta para o alcance de sentido de uma obra de arte[36]. Caso bastasse, não haveria sentido em ler obras produzidas no âmbito de circunstâncias que não nos dizem mais respeito diretamente, pois, estando todo o seu sentido restrito àquelas circunstâncias, a obra não nos teria nada a dizer de sua [nossa?] natureza íntima no hoje em dia. Seria incompreensível; serviria, talvez, à história, à sociologia, à psicologia, mas não à literatura.

Além disso, pretender que o sentido da obra de arte se restrinja a qualquer esquema interpretativo seria castrar sua dinâmica de [auto-]subversão que é o que a legitima e constitui sua maior riqueza: o não dito que há em tudo o que a obra diz.

Assim, parece legítimo dizer que qualquer leitura remete primordialmente ao momento mesmo em que se lê. E deste modo, é notável a percepção de que a cada leitura que se faz de uma grande obra, muito embora imbricado ao contexto de seu surgimento, há sempre um [re]nascimento, uma experiência de eterna novidade que suplanta os grilhões da história pois que aponta para as questões que não pudemos responder, o eterno escuro das coisas, o silêncio da linguagem.

É que as questões evocadas nas obras, estando na origem das coisas, nascem a cada nova leitura, nascem no presente de quem lê e com isso é a própria obra que [re]nasce pré-destinada [por sua contingência, pelos seus fatores externos, contemporâneos e atuais] e, ao mesmo tempo, nova, pois sua predestinação é, acima da tudo, ser livre.

Em reforço e este entendimento poderíamos lembrar Barthes e dizer que “a crítica não é uma ‘homenagem’ à verdade do passado, ou à verdade do ‘outro’, ela é uma construção da inteligência de nosso tempo”[37]. O poema é sempre concreto, neste sentido, pois, nele e com ele crescemos a cada leitura. O poema é permanência, pois permanece infinda a possibilidade de o colhermos sempre diverso.

A colheita é o que nos possibilita a vida.

Colher do poético ou, ler diretamente do livro da vida[38], seria esta uma arte poética?

Arte Poética. Arte de morrer[?]. No poema “Arte Poética”, temos que, renascidos na diversidade reunificante da linguagem, portanto, re-colhidos no logos, poeta e poema constituem novas coisas contribuintes do diálogo. O diálogo se alimenta das várias leituras do real. Porém, não só das leituras que o homem faz do real, mas, sobretudo, das leituras que o real faz no homem. É que o homem, atuando poeticamente, plasmando sentido nas coisas, abre-se para o desvelar de seu próprio sentido[39], sua essência, a invenção de si, sua identidade, ou seja, aquilo que permanece em meio a toda a mudança.

O que permanece é silêncio, quer dizer: nada permanece. Abrir-se para essa abertura do nada é já ser a abertura realizando-se: linguagem. Por isso, o poeta é sempre metafísico porque nele o diálogo se faz. Ao poema de carne e osso que ele é, somam-se as diversas vozes daquilo que ele não é e agora, além delas, as vozes do poema escrito e “os outros fogos do dia”, “barulhos da casa e da avenida” do poema lido “no presente veloz”[40], seguem no fluxo contínuo da invenção de si [... o poema / na mente do poeta / a caminhar / na rua Duvivier // que vai assim inventando-o / entre os barulhos / do dia][41].

As vozes iniciais, por assim dizer, – as vozes do poeta e do real re-velado – não querem apodrecer no poema escrito que geraram. Tampouco querem feder na manhã feliz da voz leitora – para a qual, por sua vez, re-vela-se não só o poema escrito, mas também toda a luminosidade das Falagens que constituem o dia, dando novo impulso àquele comboio de cordas a que se referia Fernando Pessoa. As vozes querem permanecer, perdurar, em meio a esse tumulto que não cabe em si. Sobre tal tumulto, temos os seguintes versos do poema “Muitas Vozes” do livro homônimo:

“Meu poema

é um tumulto:

a fala

que nele fala

outras vozes

arrasta em alarido.

(estamos todos nós

cheios de vozes

que o mais das vezes

mal cabem em nossa voz:

(...)”

As muitas vozes em tumulto, todas elas, encontram sua razão de ser no corresponderem ao silêncio da fala, na noite da linguagem. Ou seja, as vozes só são plenamente na constituição do diálogo. Elas vêm da noite e, o lume que acaso acendam no caos há de remeter novamente a essa mesma noite caótica, pois é ela que possibilita a ocorrência infindável de novos incêndios dialogais [“e o que da noite volte / volte em chama / ou em chaga”].

Deste modo, o poema cuja voz não evoque a escuridão ambígua do real, ou cuja leitura não aponte para essa ambigüidade, assemelha-se a “pássaro empalhado” e “múmia de flor no livro”: não voa, não cheira e está morto da pior morte que pode haver. A morte que nem de morte pode ser chamada, pois que nada gera e nada liberta[42]. É incêndio infecundo que não permite novas colheitas.

As vozes em diálogo de incêndio também morrem, é verdade: todo fogo se extingue e toda luz se apaga ante o silêncio da noite. Mas seu morrer, já é um morrer fértil e gerador de abismos como se lê em “Nova Concepção da Morte”, também do livro “Muitas Vozes”:

“(...) a morte, por si, gera

um processo que altera as relações de espaço

e tempo e modifica, inverte, em descompasso,

o curso natural da vida: uma vertigem

arrasta tardes, sóis, desperta da fuligem

vozes, risos, manhãs já de há muito apagadas,

e as precipita velozmente, misturadas,

para dentro de si, como fazem as estrelas

ao morrer, cuja massa, ao ser prensada pelas

forças de contração da morte, se reduz

a um buraco voraz de que nem mesmo a luz

escapa (...)”

A morte é também a subversão de si, pois “inverte, em descompasso o curso natural da vida” despertando “da fuligem vozes, risos, manhãs de há muito apagadas”, fazendo-as renascer, portanto. As vozes morrem para ressurgirem das cinzas e serem mais. A fogueira do dia reverte em noite para, da própria fuligem, renascer em novas manhãs de vozeado ardente.

O desfazimento da voz, fogo luminoso, quando se dá no seio do diálogo, é desfazimento que liberta a vida.[43] Nesse diálogo de morte, sempre noturno é que se recria o anseio pelo existir fenomênico, portanto, é nele que se dá a promessa da nova luz que incendiará vertiginosamente os novos dias alastrando-se pela cidade como o aroma de jasmim.

A arte poética se afigura assim, para além de um amontoado normativo sobre o “como fazer poemas”. Ou melhor, liberta a questão “como fazer poemas?” da gaiola esquemática que envolve a manipulação técnica de palavras. A questão se torna, enfim, uma questão.

O que é A arte poética é algo que continuará consumindo o homem porque diz respeito ao seu modo próprio de ser. No entanto, consumindo-se nessa questão dolorosa – pois o que volta da noite, volta em chamas e, por isso mesmo, “em chaga” – o homem parece reconquistar sua natureza, pondo-se em marcha entre o real rumo ao próprio, à realidade.

No desempenho dessa arte [de não sabermos o que ela é], em meio a todas as coisas, o homem transcende horizontalmente e subverte-se em outra coisa. Ser “outra coisa”, quer dizer ser a “mesma coisa”: a coisa mesma, aquilo que real e primitivamente ele é[44].

Assim, ante o grito característico e fundamental do homem [“Não quero morrer não quero...”], a poesia investe-se do status de conhecimento real, ou melhor, o re-conhecimento [do] real, pois nela constantemente re-nascemos com as coisas num tumultuoso diálogo.

Ferreira Gullar se põe a ouvir atentamente esse diálogo existencial que nós próprios somos e nos lembra de que, nessa escuta, nessa arte [que é sempre poética] o homem é mais humano, pois é nela que ele se realiza plenamente: aprende a morrer para viver mais.

[1] TURCHI, Maria Zaira. Ferreira Gullar: a busca da poesia. Rio de Janeiro: Presença, 1985.

[2] BECKER, Paulo R. A poesia de Ferreira Gullar: do monólogo ao diálogo. Porto Alegre, 1991, 138p. Dissertação (Mestrado em Teoria da Literatura) – Curso de Pós-Graduação em Letras, Pontifícia Universidade Católica do Rio Grande do Sul.

[3] O próprio Gullar afirma em várias entrevistas que, por exemplo, em sua incursão pela literatura de cordel, sua intenção não era fazer propriamente literatura, mas sim usá-la em prol da revolução.

[4] POESIA SEMPRE. Rio de Janeiro; Biblioteca Nacional. ano 12, n°18, 2004. Trimestral. Revista de Poesia - Fund. Biblioteca Nacional. p.13-36

[5] “As primeiras leituras da obra de Ferreira Gullar, condicionadas, muitas vezes, pelas primeiras leituras das primeiras críticas – primeiras, aqui, no sentido de superficial, ligeira – geralmente em suas “versões” de manual, quase sempre sucumbem diante de algumas generalidades que todos os que conhecem a sua obra aceitam como evidentes, se não óbvias: a preocupação social, a identificação com o homem comum, a aproximação da vida cotidiana. Esses traços – verdadeiros, aliás – que atraem para a poesia de Gullar o rótulo de “engajada”, “participante”, muitas vezes mascaram uma outra preocupação constante do poeta, que é, exatamente, buscar entender e definir o que é a poesia, do que ela é feita, qual a sua finalidade. Esse questionamento, que por vezes adquire tons algo metafísicos – nesse poeta do concreto e do imanente – conduz, ao meu ver, a um engajamento (aqui tomado num amplo sentido, como uma sintonia não apenas com a condição social do homem, mas, também – e sobretudo – com sua condição ontológica) muito maior do que aquele mais imediato que as leituras habituais apontam.” GOMES, Júlio Cesar de Bittencourt. A poesia segundo Ferreira Gullar. Artigo publicado na revista eletrônica Triplov disponível em www.............

[6] “Um dia eu passava na frente de uma janela, à tarde, numa rua de São Luís, e olhei em cima da mesa umas peras, umas frutas, num prato, naquela sala vazia. O sol forte, queimando São Luís, e aquelas peras ali... Então, longe da “definição literária”, segundo a qual aquilo não tinha nada a ver ou não cabia na literatura (mas, ali, a formulação é a mais imediata possível, é quase descritiva), eu escrevi: “As peras, no prato,/ apodrecem/ o relógio, sobre elas,/ mede a sua morte?”A partir daí o poema vai se desenvolvendo como uma indagação em torno da própria realidade, de uma coisa que eu acabava de descobrir ali.” Entrevista com Gullar publicada no Jornal de Poesia, s.l., p. 03, s.d.

[7] Segundo Gullar, “o Concretismo é aparentemente uma ruptura, mas na verdade é o desenvolvimento conseqüente de um formalismo que chega a um impasse. Aí dá um salto e vira a poesia concreta, que é só forma. Tanto é só forma que não tem o discurso, não tem sintaxe nem as ligações internas que constituem o discurso. Então no fundo ela é abstrata. A poesia concreta devia se chamar poesia abstrata.” POESIA SEMPRE. Op.cit.. p. 23.

[8] POESIA SEMPRE. Op.cit. p. 34.

[9] Heidegger, após relacionar o termo legein com expressões derivadas na língua alemã – lesen (ler); holz lesen (juntar lenha); die Auslese (seleção); Æhren lesen (colher espigas) – sustenta que “o termo logos mesmo muito tempo depois de significar discurso e enunciação, ainda conservou sua significação originária, indicando ‘a relação de uma coisa com outra’” a reunião de coisas, portanto. Em seguida, demonstra como em Heráclito o termo extrapola o sentido de “palavra” e “discurso”, para significar “a unidade de reunião, i.é, o que, estando reunido, reúne (die gesammenlnde Gesammeltheit), o reunificante originário (das ursprünglich Sammelnde). Logos, portanto, não significa nem sentido, nem palavra, nem doutrina, nem mesmo ‘sentido de uma doutrina’, mas significa a unidade de reunião constante e, em si mesma, imperante, que é a que reúne em sentido originário”. HEIDEGGER, Martim. Introdução à metafísica, apresentação e tradução de Emmanoel Carneiro Leão. 4ed. Rio de Janeiro: Tempo Brasileiro, 1999. p. 149-158.

[10] Do poema “A casa” de “Dentro da noite veloz”.

[11] “O que diz então a palavra physis? Evoca o que sai ou brota de dentro de si mesmo (por exemplo, o brotar de uma rosa), o desabrochar, que se abre, o que nesse despregar-se se manifesta e nele se retém e permanece; em síntese, o vigor dominante daquilo, que brota e permanece (...) o vigor reinante, que brota, e o perdurar, regido e impregnado por ele (...) é o surgir, o ex-trair-se a si mesmo do escondido e assim conservar-se. (...) Ao ente como tal em sua totalidade, chamavam-no os gregos physis.”. HEIDEGGER, Martim. Op.cit. p. 44-46.

[12] FERRAZ, Antonio Máximo. O pensamento poético em Alberto Caeiro. (...)

[13] Do poema “Dentro sem Fora” do livro “Barulhos”.

[14] “De fato, deparamo-nos com uma conexão originária entre Ser, physis e logos. (...) Logos é a reunião (Sammlung) constante, a unidade de reunião, consistente em si mesma, do ente (die in sich stehende Gesammeltheit des Seienden), i.é, o Ser. Por isso katá tòn lógon e kata physin do Fragmento 1 – de Heráclito – significam o mesmo. Physis e logos são a mesma coisa.” HEIDEGGER, Martim. Op.cit.. p. 148-155.

[15] FERRAZ, Antonio Máximo. O pensamento poético em Alberto Caeiro. (...)

[16] POESIA SEMPRE. Op.Cit. p. 22.

[17] Do poema “Nasce o poema”

[18] Do poema “Subversiva”

[19] “um traço que me caracteriza é que, no momento de escrever o poema, fico por assim dizer limpo de conhecimentos, entregue à minha perplexidade, ao meu espanto, que é o fator precipitador do poema.” GULLAR, Ferreira. Corpo a corpo com a linguagem. In:_______, 1999.

[20] Do poema “Nasce o poeta” de “Muitas Vozes”.

[21] Em verdade, nós próprios somos o real realizando-se ao lado de todas as outras coisas. Realizar-nos, apesar de ser o que estamos fazendo nesse mesmo instante, continua sendo aquilo que mais estamos longe de alcançar.

[22] “a história humana não se desenrola apenas nos campos de batalha e nos gabinetes presidenciais. Ela se desenrola também nos quintais, entre plantas e galinhas, nas ruas de subúrbíos, nas casas de jogo, nos prostíbulos, nos colégios, nas ruínas, nos namoros de esquina. Disso quis eu fazer a minha poesia, dessa matéria humilde e humilhada, dessa vida obscura e injustiçada, porque o canto não pode ser uma traição à vida, e só é justo cantar se o nosso canto arrasta consigo as pessoas e as coisas que não têm voz.” GULLAR, Ferreira. Corpo a corpo com a linguagem. In:__________, 1999.

[23] Do poema “A poesia” em “dentro da noite veloz”.

[24] Entrevista com Ferreira Gullar publicada no Jornal de Poesia, s.l., p. 03, s.d.

[25] “A poesia é o espanto, é uma coisa que sai das normas, do estabelecido, do que você já sabe”. POESIA SEMPRE. Op. Cit. p. 35.

[26] Do poema “Vida” do livro “O vil metal”.

[27] Ou como nos diz Hölderlin, dichterisch wohnet der Mensch auf dieser Erde (“poeticamente o homem habita esta Terra”)

[28] Do poema “Nasce o poeta” do livro “Muitas vozes”

[29] “Verter”, nos indica o dicionário, é “deixar sair de si o líquido contido”. Apresenta também o sentido de “ressumar” que, por sua vez remete, num sentido figurado a “revelar-se”, “transparecer”.

[30] Do poema “Arte poética” do livro “Na vertigem do dia”.

[31] Do poema “Traduzir-se” do livro “Na vertigem do dia”.

[32] Ser não é ente; a realidade não é real.

[33] Do poema “Arte poética” do livro “Na vertigem do dia”.

[34] idem

[35] “Na vertigem do dia”, livro em que foi publicado os poemas “subversiva” e “Arte Poética” foi a primeira obra produzida por Gullar após a volta do exílio, contendo escritos exterior feitos tanto no exterior quanto no Brasil no final dos anos 70, portanto, final do período de ditadura militar.

[36] “A retórica, a estilística, a sociologia, a psicologia e o resto das disciplinas literárias são imprescindíveis se queremos estudar uma obra, porém nada podem dizer acerca de sua natureza íntima. (...) A história e a biografia podem dar a tonalidade de um período ou de uma vida, esboçar as fronteiras de uma obra e descrever, do exterior, a configuração de um estilo; também são capazes são capazes de esclarecer o sentido geral de uma tendência e até desentranhar o proquê e o como de um poema. Não podem, contudo, dizer o que é um poema.” PAZ, Octavio. O arco e a lira. Tradução de Olga Savary, Rio de Janeiro: Nova Fronteira, 1982. p. 18.

[37] BARTHES, R. Crítica e verdade. 3.ed. São Paulo: perspectiva, 2003. p.163.

[38] “O eruditos são aqueles que leram coisas nos livros, mas os pensadores, os gênios, os fachos de luz e promotores da espécie humana são aqueles que as leram diretamente do livro do mundo.” SHOPENHAUER, Arthur. A arte de escrever. Porto Alegre: L&PM, 2009. p.41.

[39] “Cada leitor, quando lê, é o próprio leitor de si mesmo”. Proust, ContreSaint Beuve.

[40] Do poema “Arte Poética” do livro “Na vertigem do dia”.

[41] Do poema “O poema na rua” do livro “Muitas Vozes”.

[42] “O poeta, em contrapartida, jamais atenta contra a ambigüidade do vocábulo. No poema a linguagem recupera sua originalidade primitiva, mutilada pela redução que lhe impõe a prosa e a fala cotidiana. A reconquista de sua natureza é total e afeta os valores sonoros e plásticos tanto como os valores significativos. A palavra, finalmente em liberdade, mostra todas as sua entranhas, todos os seus sentidos e alusões, como um fruto maduro ou como um foguete no momento de explodir no céu. O poeta põe em liberdade sua matéria.” PAZ, Octavio. Op. Cit. p. 25-26.

[43] “Poesia – deter a vida com palavras? / Não – Libertá-la, / fazê-la voz e fogo em nossa voz. Po- / esia – falar o dia”. Do poema “A poesia” do livro “Dentro da Noite Veloz”.

[44] PAZ, Octavio. O arco e a lira. Op. Cit.. p. 26.

Led Zeppelin e Radiohead em Processo...

2010-09-01T17:42:00.001-03:00

Videos produzidos por alunos do Curso de Letras da UFPA,sobre a obra "O Processo" de Franz Kafka, a partir de cenas do filme homônimo de Orson Wells, imagens e fotografias retiradas da internet além das músicas "No Quarter" de Led Zeppelin e "No surprises" de Radiohead.

A montagem desse material se deu por ocasião do Seminário de Teoria do Texto Narrativo em 2010. O videos também estão no YouTube aqui e aqui.

É isso, aproveitem...

Lançamento da Revista Literária KamikASES em Belém!

2010-08-27T17:45:00.001-03:00

CONVITE

caríssim@s,

o tão esperado lançamento da kamikASES revista literária será na próxima quinta-feira...

lançamento da revista kamikASES
dia: 02 / 09 / 2010 (quinta-feira)
local: auditório Kaos (bloco Kb / UFPA)
às 19:30 horas.
ps - a revista será distribuída gratuitamente no dia do lançamento.
ps2 - a revista conta com dois poeminhas deste blogueiro que vos escreve....

ajude-nos a divulgar este evento.

coletivokamikaze@hotmail.com
www.revistakamikases.blogspot.com

Ainda Luiz...

2010-08-10T13:10:00.001-03:00

Para Luiz Carlos França

[...]

Luiz, te perdemos. Luiz, a casa às escuras...

Não há poema que ilumine a noite das coisas.

Não, não há. Mas teu nome é teimosia, velho dragão.

Tua palavra, fogo.

Luiz, isso é ser poeta, mano: cuspir incêndio.

Plantar calor na terra e consumir de tudo

pra tudo ser mais...

Luiz, nem parece. Nem parece que justo hoje

eu e Josette, sentados, tomávamos café,

riamos e sentíamos saudade, quase 17:30,

como naquele dia à tua mesa repleta de pupunhas

e, num outro, bebendo a alegria do sol que morre na feira do açaí...

o dia acaba assim para todos nós...

[teatro em que a vida se vai

infinita de não dizer, calando, calando

numa fala que é sempre diversa]

[...]

Estamos aqui.

Mudos de tua voz, estamos aqui.

Diante de ti, Luiz – terei olhos para te ver daqui pra frente?

Diante de ti, poeta, nós,

teus amigos, teus amores, teus lugares, teus vícios, livros

nada temos a dizer...

Deixaste um silêncio enorme

nas esquinas da Cidade Velha,

em cada assento do Bar do Parque,

no Carmo, copos vazios

no peito de cada um...

E não é que é aqui, camarada, no fundo,

que a noite se faz novamente menina em ti [em nós?].

Pois não foi que voltamos pra cá: breu de tudo,

sem choro, nem vela, neste desfazimento de poeta,

início de criação?

[...]

Aqui, no vazio que tu e eu habitamos.

Aqui te perdemos...

[que já estás, eu bem sei, encantado num brinquedo de miriti]

e da tua falta há de surgir o verso novo,

simples, leve e cheio de cor

que enterraste em nós...

semente incandescente: teu nome é para sempre Luz

LUTO: Luis Carlos França, o dragão mira o infinito...

2010-07-05T15:55:00.003-03:00

Luiz Carlos França: o poeta nos deixa, mas sua poesia eterniza-se

A esta hora sua luz já se tornou uma estrela a brilhar sobre todos nós. Mas no último dia 10 de junho, ele estava lançando seu quarto livro de poesias. Em meio a um coquetel e muita música, o livro “Boca de Ferro” amplificava aquilo que ele mais amava fazer, escrever.

O poeta Luiz Carlos França morreu no final desta tarde de quarta-feira, 30 de junho. Pode-se dizer que ele se foi entre amigos que, por “coincidência”, passavam naquele exato momento pela esquina da Carlos Gomes com a Av. Presidente Vargas.

O poeta veio ao chão e lá ficou, como que embarcando numa viagem de sonho. Em volta, o cenário que diz muito sobre ele, parecia ter advinhado tudo antes de nós. O Bar do Parque, o Teatro Waldemar Henrique, o ex-Núcleo de Artes da UFPA, onde ele lançou o primeiro livro, “Sangrado Coração de Poeta” (2001).

E mais. Em plena Praça da República, espaço por onde tantas vezes caminhou, e ao lado do Banco da Amazônia, cujo edital patrocinou sua última obra. Como me disse há pouco o jornalista, ator e amigo próximo, José Carlos Gondim, nada é coincidência.

Ele estava acompanhado de uma sobrinha, a caminho de um médico, pois acabara de sentir-se mal. Dentro do táxi teve falta de ar e ao sair do carro teve um ataque fulminante. Não resistiu. O corpo será velado por toda esta noite e madrugada no Teatro Waldemar Henrique.

Luiz Carlos França lançou ainda outros dois livros, Olhar do Dragão (2002) e Poemas de Miriti (2006). Fez parte de uma geração que movimentou Belém na distante década de 80, foi um artista que sempre esteve presente na vida cultural da cidade.

Compositor, fez parceria em grandes sucessos de Eloi Iglesias, foi diretor, ator, mas nunca deixou sua maior paixão, a poesia. (lei mais aqui)

(Texto retirado de "Holofote Virtual" - http://holofotevirtual.blogspot.com)

BOCA DE FERRO AMPLIFICA POESIA DE LUIS CARLOS FRANÇA

2010-06-08T16:17:00.003-03:00

Release

Ainda hoje presente nas ruas de Belém e do interior do Estado, o boca de ferro, veículo, geralmente um carro ou mesmo uma bicicleta que utiliza caixas amplificadoras para divulgação de produtos no comércio, e que também é conhecido como sonoro, ganha uma finalidade diferente nas mãos de Luis Carlos França: em livro, amplifica a poesia do artista. “É uma alegoria, uma metáfora que eu criei literariamente pra definir meu coração, o motivo maior do meu fazer poético, que é olhar a vida e falar através do coração”, explica Luis Carlos.

Premiado pelo edital de Patrocínio Cultural do Banco da Amazônia 2010, o livro “Boca de Ferro” reúne poemas produzidos ao longo do ano passado. Será lançado nesta quinta (10), a partir das 18h, na Casa das Onze Janelas e traz no nome a vontade do artista em se exprimir através do Boca de Ferro.

“Ele é um ícone paraense por onde to dos os acontecimentos culturais são levados a público. Nas cidades do interior e mesmo na capital. Por isso minha vontade de levar minha poesia através dele”, completa Luis Carlos.

O livro e é a quarta publicação de Luis Carlos França, também autor de Sangrado Coração de Poeta (2000), Olhar do Dragão (2002) e Poemas de Miriti (2006).

Para o lançamento, haverá uma programação cultural com sarau de poesia, performance de artistas e apresentações musicais, como o cantor e parceiro, Elóy Iglesias e o grupo Quaderna.

Luis Carlos explica ainda que a vontade do livro surgiu com a vontade de se exprimir nos saraus e nas ruas, principal fonte de inspiração para o artista. “A poesia não estão só nas palavras de um livro, elas devem percorrer as ruas, onde há uma resposta imediata do público. Inclusive, o lançamento do livro me permite fazer esses saraus e, até, num outro momento, colocar um boca de ferro pra divulgar poesia pelas ruas e interagir com as pessoas".

BOCA DE FERRO

Boca de ferro em meu coração
Ele fala e anuncia
Fala das dores e também dos amores
Fala das alegrias
Fala dos olhares
Fala das verdades
Fala das coisas belas da cidade
Fala dos momentos que ficaram pra sempre
Fala dos carinhos apaixonados
Fala das coisas que foram ditas no ouvido bem baixinho
Fala das juras e promessas
Fala da sede de amor
Fala da existência sem temor
Fala da paz
Fala dos desejos e prazeres
Fala da musica que o tempo traz
Fala de tudo que me refaz
Que embala sonhos
E faz feliz

(Luis Carlos França)

Serviço

Lançamento do livro de poesias “Boca de Ferro” nesta quinta (10), a partir das 18h, na Casa das Onze Janelas.

Existência: Travessia para Terceira Margem

2010-06-04T12:53:00.001-03:00

Harley Farias Dolzane*

A obra de Guimarães Rosa parece desenvolver um percurso que, na multiplicação de braços, ramais, furos e tantas outras formas de afluências, está sempre apontando para um perigoso desembocar no oceano profundo das questões fundamentais onde o homem já está, desde sempre, mergulhado. [que é existir?] Percorrê-lo. Se, por um lado, há o constante risco de afogarmo-nos, é esse mesmo risco que possibilita o forjar-nos navegante.

A voz caudalosa que fala em Guimarães é “o rio por aí se estendendo grande, fundo, calado que sempre”[1] e, justamente, porque sempre cala é que nos provoca a toda hora a não ficarmos de “bubúia”, como que à margem do percurso que também nós somos. Como que à margem de nós próprios: num estado impossível que só o homem infeliz, sem nome, pode ser. A voz nos provoca a renunciar o marasmo de boiar, deserdá-lo em prol de “outra sina de existir”[2] [que é existir?], ser (com) o nosso pai.

Sem que se tenha pedido, “é de rio estar passando”[3], nos ensina a Morte e Vida Severina de João Cabral. Do mesmo modo, quer queira, quer não, o homem é do criar: ele é fecundo, ou seja, a felicidade lhe foi destinada – não por acaso fec- é a raiz comum de ambas as palavras e também das palavras fêmea e feto que é um desenvolver-se no ventre materno: rio de amor dentro de nós. Assim é que “todos nós nascemos a bordo”[4], diria a Mensagem de outro grande navegante, Álvaro de Campos; quando nos damos conta, já estamos, tragicamente, no meio da viagem. Sem pedir, já somos Travessia. [que é existir?]. Para onde vamos?

A nenhuma parte. Ao todo. Entre uma margem e outra, entre as águas e o céu, Morte e Vida. Entre. De meio a meio, dentro da canoinha de nada, para dela não saltar, nunca mais, executando “a invenção de se permanecer naqueles espaços do rio”[5], “rio-rio-rio”[6] que não pára... [que é existir?] Ao-longe, ao largo, ao que ainda vamos ser, sendo... o próprio: Terceira Margem.

* Graduando em Letras, Habilitação em Língua Inglesa, pela UFPA.

[1] ROSA, João Guimarães. A terceira margem do rio. In: Primeiras estórias. Rio de Janeiro: Nova Fronteira, 1962. p. 77.

[2] Ibdem. p. 78.

[3] MELO NETO, João Cabral de. Morte e vida severina e outros poemas para vozes. Rio de Janeiro: Nova Fronteira, 2000. p. 13.

[4] PESSOA, Fernando. Obra poética. 3ed. Rio de Janeiro: Nova Aguiar, 1995. p.

[5] ROSA, João Guimarães. A terceira margem do rio. In: Primeiras estórias. Rio de Janeiro: Nova Fronteira, 1962. p. 78.

[6] Ibdem. p. 81.

Projeto H2Horas

2010-05-31T15:02:00.000-03:00

Por Egle Spinelli

A antologia que virou filme, que virou livro, que virou documentário. A passagem do tempo é o tema que inicia o projeto. Fragmentos de textos enviados por diversas partes do Brasil são compilados em uma antologia literária de 35 autores publicada na internet, que dá origem ao roteiro de um filme também veiculado na rede, além de constituir o recheio de um livro impresso que acompanha DVD, com o filme e mais um documentário sobre o processo de criação das capas personalizadas do livro. Este é o H2Horas, projeto realizado pelo site de literatura e artes Cronópios, que constitui uma obra coletiva e interativa em diversos meios de comunicação.

O resultado do processo pode ser conferido no dia 01 de junho, na Casa das Rosas, onde será feito o lançamento do livro mais DVD, a partir das 19h30. (lei mais aqui)

a casa

2010-05-27T18:17:00.000-03:00

a casa agora

em silencioso devir

e antes

quando éramos em presença e diálogo con-

versar que era como o bom combate

começo involuntário

de travessia para permanência

era como sempre. algo apenas como algo.

não algo. que havia. até Quando...

Mas se deu que

o verso se encheu da paixão que nos é

e o poema transbordou-se

– sem que o percebêssemos –

noutro: a competição

: a infeliz tinta da certeza borrou tua e minha língua

para não se dizer mais transparências

para nunca mais o beijo. a passagem.

e foi que tu te ofendeste quando

em mim

não te acompanhava esta metamorfose

que fecha as portas atrás de si

e foi que no que estávamos pilhou-se muita palavra.

– entraves entre aves –

e foi que se partiu. eu e eu esquecido de escutar.

e foi que se finou em nós o sagrado vôo. o que não morre

e tudo não nos coube mais. qualquer silêncio.

a casa que me habita. ninho com asas...

Prêmio AP de Literatura

2010-05-26T19:42:00.002-03:00

Na quarta-feira, 28/04/2010, a Assembléia Paraense realizou um Coquetel na Boate da sede social para os vencedores do Prêmio AP de Literatura. Os três primeiros colocados nas categorias crônica, conto, poesia e infanto juvenil foram homenageados e receberam as respectivas premiações.

Entre os premiados, os "fragmentos" deste humilde poeta...

para mais detalhes, inclusive a lista completa dos prêmiados, vai aqui ó

H2Horas – antologia de textos para filme

2010-05-25T19:47:00.001-03:00

Por Pipol

leia também: H2Horas ('estréia mundial'), H2Horas - Desdobramentos do projeto (livro + DVD)

H2Horas

O nome H2Horas foi uma sugestão de Silas Corrêa Leite lançada e bem recebida no Café Cronópios. Outras sugestões chegaram por e-mail, mas descartei todas por considerar que a manifestação no Café Cronópios deve ter prioridade sempre. O Café foi o espaço escolhido para a apresentação da proposta e convite aos autores para participar. O Café Cronópios serviu também de fórum para a troca de ideias na criação do filme...

A seleção dos textos

Ao iniciar o trabalho de escolha dos poemas e contos, percebi que não poderia ficar restrito apenas aos textos encaminhados. Precisava encontrar uma forma de alinhavar a criação de vários autores num corpo mais ou menos coerente. Sempre lembro do filme Short Cuts de Robert Altman e acho que era mais ou menos isso que eu tinha em mente enquanto escolhia dos textos para o nosso filme. Cada minipoema ou microconto seria uma pequena história fechada em si, um pathwork, uma colagem de cores e formas.

A seleção que você pode ler aqui, na minha opinião, já é uma das melhores antologias do ano de 2009. Os autores cronopianos são muito bons, são os melhores. Me meti numa bela encrenca ao propor esse especial de fim de ano. Espero corresponder às espectativas. Se o filme não ficar bom, a antologia publicada aqui já vale muito. Quando a nossa editora (Nuvem) ficar pronta e funcionando, esta antologia vai virar um belo e ilustrado livro digital e também “físico” (em papel com selo “carbon free”, afinal, somos o Cronópios - já estamos adiantados nessa negociação com um parcerio forte).

Critério para a escolha dos textos

O critério fundamental foi o interesse dos autores em participar do projeto. Só selecionei textos de quem efetivamente enviou trabalhos. Se o poema ou conto não pôde ser aproveitado, fui visitar a obra do autor e autora publicada no Cronópios. Dos textos que lia, fui marcando e colocando em destaque trechos que me pareciam perfeitos para o filme.

A apresentação dos textos no filme

Os poemas e minicrontos não aparecerão na forma escrita, apenas falada ou cantarolada em off no filme. O nome do autor sim, aparecerá na forma de assinatura escrita enquando o texto é apresentado.

Observação

Muitos autores podem não concordar com o que fiz, podem achar isso uma intromissão no seu texto. Eu não penso assim, o que fiz foi apenas extrair um verso ou trecho de um poema ou conto maior já publicado no Cronópios. Foi um trabalho de editor para um fim específico, a adaptação de textos para um projeto audio-visual. Mas reclamação de autor será sempre legítima e respeitada. Quem quiser retirar o seu texto do projeto, é claro que será prontamente atendido. Por favor, me avise assim que puder: pipol@cronopios.com.br

Parabéns a todos pela qualidade dos textos, entusiasmo e vontade de fazer diferente. Esse é o espírito cronopiano. Muito obrigado pela participação.

* * *

H2Horas - antologia de textos para filme

Pessoas sinceras, honestas consigo mesmas,
quando se encontram e trocam ideias,
são como grandes dinossauros.

Com imensos movimentos,
destroem metade da floresta a sua volta.

João Nicodemos

Ontem avistei brumas negras
debruçando-se sobre a lápide fria
do último imperador
do meu mundo perfeito.

William Lial

Caminhando como um turista
recém chegado a um lugar
que não conhece.

Eu o vi sorrir para as nuvens
e abraçar-se ao vento,
eu o vi sentar-se ao banco
e conversar com seus sonhos.

William Lial

Na verdade, sou criança. Não nasci ainda. Meus pais ainda não se conhecem. Não houve explosão e começo do mundo.

Letícia Palmeira

Eu tenho olho de vidro que feito um caleidoscópio
Chora todas as naturezas das vidas telúricas
Semeando lágrimas de sangue sobre a terra

Silas Correa Leite

Aos poucos estão trocando o piso das calçadas de minha cidade; novas normas para tornar mais seguro o dia a dia dos pedestres. Podem achar estranho, mas não me atraem calçadas regulares. Os buracos, as irregularidades e os desníveis me servem como camuflagem do relógio do tempo.

Jorge Elias Neto

Abriu portas no labirinto dos séculos
e chegou ao ponto de partida.
Tinha dado a volta ao mundo
brincando de cabra-cega.
Adiante, somente a porta verde
emperrada pela ferrugem dos livros.
Usou do rastro da lesma
para azeitar a fechadura.

Jorge Elias Neto

Domingo deserto
Num rádio ao longe
Um jogo
Num muro
Um gato se espreguiça

Sérgio Graciotti

ideograma
hieróglifo
ícone
iluminura
ementa

o poema
antevê
o cinema

Sylvio Back

vento frio
dois homens de amarelo carregam rosas
e a luz prata a atravessar o encrespado
como se nuvens habitassem o tálamo
e de lá enviassem idéias
palavras a lamber o esmalte dos dentes
a soprar poemas dos lábios

Carlos Pessoa Rosa

quando as vacas
abanam o rabo no vazio
festejam a saudade do vindouro
roçam o pasto
como as horas, os ponteiros de relógio

Carlos Pessoa Rosa

Deixo meu violão
para a balconista da padaria.
A erva benta
para a velha do sobrado.
A chaleira
que chia Villa-Lobos
para Frei Gustavo,
que costura almas
nas manhãs de quarta.
O livro de poesia
de Augusto dos Anjos,
para o cobrador do expresso 022.

Bárbara Lia

o chá é espiritual
o café é intelectual
a prosa é conceitual
o meu chope é álcool

Jovino Machado

prensada pelo tempo
a vida me escorre
entre os dedos

e no chão se evapora
na premência do agora
sob o eterno do sol

Marcelo Tápia

A verdade aparece,
sempre com requinte:
o suicida deixa a geladeira cheia.

Pipol

Tem uma torneira vazando
enlouquecendo em azul
a noite.
Cai em ritmo de segundos,
tatua o tempo em estilhaços líquidos

Bárbara Lia

Um relógio é um pássaro
completamente ao contrário.

Carlos Emílio C. Lima

E agora sou ator. Um espalhafato. Evoco a inspiração e trago a vertiginosa fumaça lírica do texto que reproduzi.

Letícia Palmeira

Serviu-me a flor como prato principal. ensinou-me arrancar pétala por pétala até chegar ao coração. esse sim, era iguaria fina desconhecida ao meu paladar.

Larissa Marques

Por que sempre rimos quando alguém tropeça e leva um tombo?
- É porque somos bípedes!

Pipol

O coelho olha em seu relógio, corre feito um louco, está atrasado. E Alice sabe que observar o tempo passar não é o mesmo que passar o tempo a observar. Mas, quer encontrar o Chapeleiro, um dia. Por isso, se joga.

Eliana Pougy

melhor assim
abra a garrafa
sem se indagar
só
rolhas e bolhas
leves
não se pense
beba-se
leve leve
como bruma
pluma
ultra-leve-se

Frederico Barbosa

O relógio pulsa sua escaramuça.
Prende em fios o disparatado.
Reutiliza a força dos astros
em uma medusa, que começa
na criança, numa leve blusa.

Nestor Lampros

Todo cronópio, meu bem,
tem seus quinze minutos de fama.

Francisco Pascoal

Nem relógio de sol
Nem relógio de parede.
Sou cronópio e tô em rede.

Márcio Almeida

Sou tudo e outro qualquer imaginário. Um calendário do passado que reflete um futuro prosaico. A mentira de criança e o paraíso perverso do equívoco.

Letícia Palmeira

Move-se máquina na inocência dos bambus.
Vamos curtir o couro do silêncio?
Qual a melhor posição para a mesa de pensar?

Carlos Emílio C. Lima

Cheguei cedo para não ser surpreendido. No entanto, o meu rabo, de alguma espécie de dinossauro, ainda balançava no cipó de Darwin.

Silas Correa Leite

um
dia,
o
tempo
que
passou
sem
que
eu
o
visse
assaltou
-me,
súbito,
na visão
de um
único
instante

bruto

Marcelo Tápia

Dor(avante)
Toda vez que eu disser: luz, câmara, ação,
será como ver-te.

Sylvio Back

O acaso é feito de pequenos dentes,
Imperceptíveis ganchinhos, fiapos,
Gotinhas de óleo ou de água,
Penhascos, cola, engrenagens,
Ventos, tráfego e viagens.
Não existe acaso, ou existe?
Será a nossa incapacidade de percebê-lo
Que só nos mostra aquilo
Que seja maior que um pelo?

Sérgio Graciotti

Fechei a caixa
e apreendi o tempo.
Era um tiquinho de nada,
apenas a demora entre dois segundos.
Aproveitei a sonolência dos ponteiros...
Quis deixar de fora o antes e o depois.

Jorge Elias Neto

Todo relógio é uma borboleta querendo voltar a ser casulo.

Silas Correa Leite

Bigodinhos rabiscados em fotografias...
Moça, de cabelo azul, chorando...

Pipol

nossas esperanças ranço
esqueça
dance cante caia na farra
deixe que o vento
varra
nossa idade
o vácuo
a verdade

Frederico Barbosa

Saiu a pedalar pela periferia a quilômetros
de ponderações e controles
Achou-se em riso a pedalar a pedalar sozinha

Nasciam esquinas, praças e bairros
longe do centro e das velhas tardes

Marco Aqueiva

Aos poucos estão trocando o piso das calçadas de minha cidade; novas normas para tornar mais seguro o dia a dia dos pedestres. Podem achar estranho, mas não me atraem calçadas regulares. Os buracos, as irregularidades e os desníveis me servem como camuflagem do relógio do tempo.

Jorge Elias Neto

Paixão:
até suas listas de compra
leio emocionado.

João Nicodemos

Prefiro imaginar que ela tem um relógio daqueles de mostrador com algarismos romanos incrustado bem ali no centro daquele magnífico cenário de nádegas juvenis e eu, gotejando na testa, fico seguindo com o olhar o ponteiro dos segundos rodando nervosinho, enquanto os outros dois parecem nem se mexer, o tempo derretendo devagar como se não quisesse passar...

Waldemir Marques

noutro
rosto
deparo
com
o mesmo
halo
(technicolor)
de quando
metíamos
um
noutro

Sylvio Back

Não quero saber de salvador dali
Eu quero é me salvar daqui

Jovino Machado

As galáxias badalam pelas ruas fazendo de cada esquina acasos dum cuco cósmico. Eu te encontrei num ponto de uma esfera que não tem décimo dum milionésimo de segundo. Mas nosso relógio íntimo, meu anjo, só tem ponteiros apontando infinitos...

Flávio Viegas Amoreira

Egolit 20 mg. Uso adulto.
Não interromper o tratamento médico, cultural, literário e artístico. A interrupção abrupta pode ocasionar o aparecimento de reações adversas.

José Aloise Bahia

Saudade é crocodilo
e o Tempo capitão Gancho.

Lucius de Mello

O pacote começou a ficar mais pesado e ele notou que um pouco de culpa havia vindo junto com os dois quilos de amor.

Lucius de Mello

Na noite longa
de tempo escarlate
o lótus se abre.

Flavio Ferreira

Triste relógio.
Segundo teus olhos.
Embalagem do tempo.

José Aloise Bahia

Sem o relógio na parede
não tenho horas:
perco-as no sofá
em frente à tv.

Harley Farias Dolzane

O que se há de fazer?
Acabou a pilha.

Harley Farias Dolzane

Na casa da minha infância,
fiquei amigo do cuco do relógio,
que agourava o tempo.

Cláudio Rodrigues

Por trás do palco
moiras tecelãs
contam suas histórias,
com esmero cosem à vida
todas as cenas e percalços

Victor Del Franco

Há muitos anos o marido morrera, os filhos cresceram e partiram para seus pedacinhos de vida em outras cidades. Só restara Luciana, a vir vez ou outra.

Camila Fortunato

E as horas se arrastam
feito caracol:
Silêncio gosmento
debaixo do sol.

Camila Fortunato

Delicada teia
no canto escuro da casa,
oculta artimanha.

Victor Del Franco

Se não existissem relógios
Os velhinhos seriam muito mais assustadores...

Pipol

Ao pegar objetos do quotidiano, conferindo-lhes importância extraordinária, Duchamp faz a arte por excelência. O artista é este sujeito capaz de ver encanto num pente fino.

Mathilda Kóvak

Ela tinha uma idéia acesa da vida que alguém cismava em assoprar.

Vanessa Campos Rocha

Os pés já se apertavam no tênis. As joanetes cingiam sua caminhada. Tun, tun tum, tumm dizia a quinta sinfonia do Beethoven de seu I-pod.

Vera Helena Rossi

As pessoas hoje unharam o chão duro e lamberam todo o pêlo do corpo. Depois dormiram enrolados em si mesmos e sonharam com longas conversas gostosas e engraçadas da qual não entenderam nada quando acordaram.

Vanessa Campos Rocha

para são judas não rezo
o milagre não desprezo
anjo é o santo expedito
o impossível é um mito

Jovino Machado

“Pêra aí! Pêra aí!” e se atira para o interior da padaria
e rápido volta e atropela o cliente da vez atrasada por demais e Plá!
(no balcão de vidro do caixa).
Bate uma vela rosa número quatro embalada e dizendo:
“Noossa! Ia esquecendo da velinha do aniversário!... Pronto.”

JC Pompeu

Com a prática
A perfeição
Vem
Por inércia

João Nicodemos

A retina arderá
no pendulo do futuro

Nilson Oliveira

amo marta
amor mata
- homem ao mar!
(de rolex no pulso fraco)

JC Pompeu

Uma luz acesa no fim da rua, já basta para que entre nós haja vírgulas. Suspiro. Dois pontos: somos quase assim, reticentes um com o outro, para nunca haver um ponto final. Eu duvido e você exclama, essa é a nossa combinação.

Vanessa Campos Rocha

Tenho antipatia por palhaços, pois se parecem comigo. minha desgraça é pano de fundo para a alegria alheia. A platéia esperava ansiosa pelo globo da morte, o barulho ensurdecedor para quem não quer ouvir mais nada.

Larissa Marques

No fim dos tempos, são os marginais que pulam contra a correnteza e dominam as new waves.

Mathilda Kóvak

O tempo decorrido
regressa a um nada tubular.

Márcio-André

O último a sair, acenda a luz!

Mathilda Kóvak

F I M

NOTA: As minibiografias dos autores podem ser facilmente encontradas digitando os nomes no campo de busca em qualquer página do Cronópios.

Pipol é editor-fundador do Cronópios. E-mail: pipol@cronopios.com.br

[...]*

2009-09-04T15:45:00.002-03:00

sente
como toco tua pele
suavemente
como toco teu sono
tuas mãos dormentes
toco prazerosamente
tua mente posta em mim

fecha os olhos:
que quando toco
delicadamente
teu pescoço amolece
querendo mais e mais
de meus lábios quentes

[com os quais sei que me mentes]

e é doce
e tem cheiro
e é frio
e calor

sente
meu amor
meus dedos
serem
teus cabelos
serpentes

lambendo macio
e calmamente
o veneno vivo
que és

demônio
insolente.

___________________________
* Poema à seis mãos de Andre Martins, Hanna e Harley Dolzane

Verão

2009-08-13T12:06:00.010-03:00

ser sol
salgando
.........tua boca quente

vento tecendo a cor de
.............................tua pele desfeita em mar
.....................................e tua morte......................................ali, rente
...........................................................(fera sobre a pedra)

........................à beira
........................de
........................um beijo
...............................................o ultimo antes do mergulho...

ser sol
teu signo cheio de verão
..............................e enfim a luz de teus olhos

.................................reinventando

.................................a língua
.................................do tempo

.................................a fala
.................................da ponta de meus dedos em tua solidão

.................................o calor.

(HFD)
imagem: Albert Ràfols-Casamada «Tensions», 2004 (acrylic paint on canvas)

(roçar)

2009-03-31T12:36:00.003-03:00

réstia:

a pele da luz

tem mais cor

nem sei de lençóis

e as fronteiras de nós

amalgamando-nos

com urgência cortante

e cheios de luz

apaguei

por completo

tuas marcas

em minhas costas

lua

vermelha

é febre

no coração de Morena

menina molhada

amanhece

nua

língua:

gosto mudo

por muito pouco

a ponta dos dedos

imobilizados de cio

não tocam o céu aberto

da boca

o copo vazio

é o corpo sem calor

resvalar:

vontade em pretérito

imperfeita

olho-estilete

destrinchando

molécula molécula:

rindo de soslaio

digo palavra

alguma.

à Max Martins

2009-03-07T15:27:00.005-03:00

etéreo

eterno

rio éter

pocket-poema

hibernal

po eter

a dor mecido

gota a dor

nada . tudo

a mor tecido

a marahu

(rio que te vestiu)

o baque

medra o casco e

segue miúda

------------a-----canoa carcomida

do arrozal--ao----(uni ver) sal

do pó-------ao

pó-homem

po-women

power

Pound

poeira

o caboclo aporta no estrangeiro

vai-se além do

NÃO

TAR

QUI

lugarejo de encantaria

o mito é o não mais tocá-lo com as mãos

palavra apunh

alada

2009-02-15T01:05:00.004-03:00

Hoje.

Mas manhã, viajaremos e seremos felizes.

É certo.

Ou quase.

Tudo isto certamente é quase

(um teste)

e embora eu deteste admitir

isto é um saco

minha boca

fundo de mim

amarrado

hoje a tarde

senti o tédio inteiro

como prédio que ruísse pavoroso

em silêncio

vôo-livre

que amanhã

viaja

-riamos rasantes

noite afora

Remanescemos.

É um teste

este sorrir pra dentro

aguando nuvens

de chover o dia todo

e ficarmos em casa

magoados com o verão:

o caso é todo este.

Mas amanhã

a barca de nossos exus seguirá

viaja-

remos velozes

e isto é um (?)

(eu) rio de nós.

poesia de memória ou "poemas reminiscentes"

2008-11-27T19:55:00.004-03:00

Flamengo, 4:51.
o lugar é desaperceber o lugar
e toda a geografia de aterro e urca
e baías babilônicas como vulvas avulsas sobre as pedras pedras
e as esquinas que seguem rumo à Copa.

não há nada a dizer da rigidez e dos pêlos-árvores a cobrirem as virilhas
do poema-atlântico:
Botafogo!

*

Acaso importa o onde do poeta,
se explodem, sem memória, despertadores nucleares
no quarto ao lado?
Importa os pés do poeta-ficção, sua cama desfeita, viola calada, o deserto na palma da mão?

*

O passo é sempre gerúndio
ando indo (o último verso também se vai)
num sem-se-acabar sem fim

*

Há um sem-número de anos-luz
uma mulher dorme tranqüila como um sol
uma mulher dorme lenta e lânguida como que se pondo
e nesse sono de veludo leve e tranqüilo
há um poeta que estraga tudo...

*

É possível que nada,
sequer a releitura, via dos vapores que sonhas,
repita o branco do Rio branco que se há de esquecer.

Rios passam.
Suas cores é que, por vezes, restam, poéticas, na fotografia de lembrares...
e nelas, a casa flutuante dentro da qual o poeta se escancha numa rede.

(HFD)

(roçar)

2008-05-29T17:51:00.006-03:00

respira

perto

tua vida
teu gás
dançando
sobre o nu-deserto

o poema
performance
a la Pound
e nada mais

bafo
lascivo
sobre a
carne-palavra
guerra que é a paz.

(roçar)

2008-04-25T23:49:00.005-03:00

acordei
e ainda doíam
os ossos

não estares
era profundo assim

.

dizes
uma flecha

jamais alcançarás
alvura alguma

a letra tem cor de pomba
mas é mosca

.

roçar...
incendiar a noite

venha a palavra-vinho

deixar ranço na língua
como fruta seca

.

a noite da cidade é carne
que se consome:
combustível de automóveis lá fora

lá fora sou eu embriagado

.

a laje
onde fincastes os pés
vai caindo assim:
de má vontade
como quando a chuva é fina
na pele áspera da tarde

verdade
é palavra sem cimento

.

nem te falo mais da estrada.
mandar noticias
é não se tocar

.

boca
boca

entre: um deus
que não sabe beijar

.

encosta aqui:
bem onde me faltas

.

seio de nuvem
barba vagueia vasta
por ventre vasto vasto

vai ao sul
sem susto
língua de fogo

.

a duras penas
brancas de nuvem

o dia resvala
em estado de garça!

(o Tempo voa)

.

espera eu*

2008-04-22T05:15:00.006-03:00

comestes borboletas
meu bem?

ai, já não era sem tempo...

agora é
como quando se tinha medo do escuro
e alguém já vai ligar a luz;

lembra quando ouvíamos voz-de-vento?

toc, toc, toc,
tem alguém ai?
ai dentro?!

* para Josie que sabe escutar a voz que ainda é só um ventinho!

dos poemas de outrora...

2008-04-16T02:33:00.005-03:00

ar-
re-
galados
pulmões:

ato contínuo:

dá-se o mais
íntimo carbono;
pesa a porra
espúria de ar
nos peitos.

E nem que
se
des
queira

a poeira
pasto
imposta,

pro-
cessada
a paz
que cada
célula tira,

toda
res
pira
(!)

_________________________________________________________________

Borboleta

Há muito que penso em escrever
sobre a borboleta que, sabe-se lá porque,
um dia sentou junto a mim à beira mar.

De onde vinha?
Que dores trazia naquele vôo etílico?
Sentou-se por um instante...
Sentou-se e, sem querer sentar,
deitou um tanto de sol em mim,
como manhã que deposita serena
o caloroso lilás por toda a ilha.

E hoje, no dia em que quase esqueci
todo aquele rosa-vermelho que me
ofertava em sorrisos cínicos...
Hoje, no momento exato de vestir
uma camisa qualquer amarela;
Hoje, como espada de anjo que rasgasse o peito,
uma imagem distante daqueles
olhos cheios de lua
ali, a iluminar a praia toda,
cúmplice dos amantes insanos,
ali, sobre-humano canal de um sofrer tão dolorido...

Ah, não fosse pétreo o coração, certamente,
teria chorado... e tanto... e muito
que agora mesmo ainda seria 1° de janeiro,
nos ouvidos o som do mar...
teu cantar... salgado... aflito,
sombras de coqueiro dançando,
abraçando-te como um desconhecido
à tua brancura indecente e suave...

Ah, a paz de teu seio!
O desatino de tua boca devassa!
A solidão de tua voz!

Há certas horas que bem poderiam estancar...
Cessar o ritmo fluido.

E falavam aquelas mãos,
as mãos com que dançavas
teu repertório de loucura;
e falavam os bêbados de todas as esquinas
desejosos dum gingado teu.

E meu corpo...
os pêlos de ponta à ponta
arrepiavam-me pas du deux.

E meu corpo...
ah, meu corpo gritando tuas unhas!
Sim
a coreografia que me tatuaste falava tanto,
tuas legiões de escândalos falavam, falavam e falavam
a torto e a direito
e, agora mesmo, em algum lugar tuas roupas perdidas nas pedras
falam tanto ainda...

Caríssimo inseto.
Pequena canalha.
Tu, que me despiste doente de mim,
diante dum lume amargo
tão direta e sinuosa,
tu que te perdes
madrugada a fora,
em que leito, bandida, em que leito tu pecas?
Quem te ensinou a escapar assim pra longe, menina alada?
Em que ombro tens derramado teu suspiro de nuvem, tua volúpia,
o gemido sufocado?

Eu que nunca te soube uma vírgula,
ponho-me a sonhar-te palavra inteira
cheia de prosa
letra por letra
borboleta de rosa língua,
demônio cheio de graça!

Não!
Oh, não!
Não me escape da memória
doce-linda-amiga
irmã de desespero,
que te quiero!
Si, te quiero!

(HFD)

...

2008-04-03T03:33:00.006-03:00

O mundo não me cabe nos olhos, meu amor
e a mim não cabe reclamar

o que se vê é recorte e é melhor assim...

colo teu sorriso nas montanhas daqui
e, no teu pescoço, o cheiro do mar...
é tudo um mosaico de todo lugar

o verde, minha flor, cobriu muitos sonhos meus por aqui
além de minhas portas e janela...
e nem percebi que era essa a cor do teu vestido...

(HFD)

dos poemas de ontem a noite...

2008-04-02T13:03:00.010-03:00

Faca:
vi muitas
e a carne sempre gela.

pior que a ânsia do quase-corte
é o saber-se, no fim, completamente
cega.

...

Olha o pássaro, meu bem,
deixa, que vou atrás seguir as pegadas no ar...

Oh, não, meu anjo,
mais que esquecer teu desamor
quero é lembrar que ainda tenho asas...

...

O tijolo do tempo não é a palavra.
dizer não (re)constrói e sequer existe:
quando muito, é papel.

e mesmo se tempo fosse casa, haveria sempre a chuva.

Fosse o tempo duro, pedra continuaria sendo a palavra e que tropeçamos.

Sangrasse, o tempo não seria carne

Morresse, tampouco seria vida

...

A poesia partiu;
pôs a fantasia e partiu
e fiquei lendo nuvens de chuva....

ela foi fogosa e cheia de tudo atrás do bloco
subiu o morro louca feito arco-íris a dar-se à Baco
(levou-me as cores todas, a vadia!)

Fiquei cinza bebendo angustia e solidão
já era quarta-feira:
ela, linda colombina,
eu, anti-folião.

...
O avião – mais um – se foi...
Naquele dia eram todos iguais:

o mesmo avião se repetia várias vezes
e sempre sumia
no céu do Flamengo.

Havia algo de feroz;
algo de feroz dormia em mim

eu era uma catástrofe tranqüila
e o sol, sem calor, molhava as costas

de repente: nuvens, oh, nuvens
tantas eram no céu do Flamengo!

O passarinho voou bem perto
corriam, corriam, corriam
e ofegavam ao longo da orla
e tudo era líquido sem saber.

O avião mergulhou no céu e virou chuva:
Sol também sabe chorar.

(HFD)

tempo vago

2008-02-06T23:56:00.001-03:00

o papel enrugou...
há muito não escrevemos um poema...
o papel encheu-se de tempo e saber
vazio, encheu-se de nós
e quer morrer.

HFD

(...)

2008-02-05T12:41:00.001-03:00

Um punhado de mim põe-se diante do, hoje sujo, mar do arpoador sentindo o gosto bom de quase ser Ipanema ou, logo após, Leblon ou, muito mais remoto, Guamá.

O sol é manso de se ver: diverso de verão; e brinca de pingar o céu aqui e ali (mas nunca em toda parte com o mesmo vigor), como o menino que, cobrindo os olhos com as mãos, sonha ter, simplesmente, sumido do mundo de modo que nenhuma criatura viva ou morta consiga-lhe encontrar, mas que, porém, só pra assegurar-se disso, vez ou outra dá uma olhadela por entre os dedos.

A mulher ao meu lado, de inexistir, distrai-se no profundo que há no ato de passar o batom cor-da-tarde. Leve, levanta-se. Sai. E sai porque, em verdade, nunca estivera ali. Passos trôpegos areia à fora.

O punhado de mim posto em meditação, sonhava outros eus (por onde andam?) e, sem que isso deixasse de ser fato, parte da parte que ele é comoveu-se profundamente com a ida daquela mulher que lhe levou de vez o sol, anoitecendo qualquer possibilidade de, enfim, ser-me.

HFD

...

2008-01-17T19:38:00.001-03:00

Para mim e Olga Savary

Escrevo. Escrevo porque não tenho saída.
Escrevo porque não sei de mais nada.
Talvez pelo vinho aqui na mesa
por seu vermelho de ver melhor. Escrevo.
Escrevo por que um dia me disseste que podia e eu senti sinceridade no teu dizer.

Escrevo pra ti agora escrevo.
Escrevo. Escrevo e, não! Não te apiedes de mim! Escrevo.
Mira somente a poesia, peço-te. Que é só o que escrevo.

Escrevo por que tenho o teu endereço.
Por que tenho punho e um bando de coisa que não sei dizer. Escrevo.
E nem sei escrever, mas escrevo. Sem norte.

Escrevo que nem me sabe a morte.
Que nem me sabe a rima pobre.
Escrevo. Escrevo e é tão torto.
E é tão turvo e terno e tanto
Que escrevo. Que tento pelo menos sobre

Escrevo pra sei lá quem.
Escrevo e rasgo (me) papel
Escrevo e nem sei de onde
Escrevo. Agora por ti.

Por demônios como tu, escrevo.
Por loucura talvez escrevo. Pela flor.
De mentira.
Pelos meus escrevo.
Por tantos que nem chegarei a sonhar
Escrevo. Pela tarde. Afora.
É tarde, é noite.

Para todos e para que ninguém ouça!
Escrevo quando escrevo-esqueço
Quando nem sempre escrevo aqueço
vez em quando. Sem idade. Nasci!

Minúsculo escrevo mais
e maior. Mesmo quando não escrevo escravo
e ninguém vai lembrar desse rosto de vinte e três anos
no espelho do banheiro sua solidão na noite carioca
ninguém. Recentemente ninguém.

Escrevo sem rumo
Sem rumores escrevo
Retalhos da terra onde pisei
onde passo. Curto
Tenho passo curto
Tenho passo pouco
Passei poucas passei boas
Tenho muito mais que andar ainda
eu sei
de nada
um pouco.
Já vou indo. Volto. Voltei.

No mais escrevo
preciso mentiroso eterno
no mais ou mesmo. escrevo
Menos pra ti
que pra mim.

Sob o céu atual
o céu que comungamos
há os prédios e tantas outras vertigens...

o rosto de teu filho perdido
em qual rosto, em qual rosto se perdeu entre tantos
o futuro?
O olhar sem calor
a pele macia da moça
o mito. Os olhos do mito
Cego escrevo. Sem sossego.
De óculos escuros.

Repito tudo quanto ouço
Sem alarde: um grito
Sem conteúdo agudo aguado
é assim que escrevo
que tenho fé
gancho pendurado em lugar algum
escrevo sem apego
sem prego ou parede
sem chance
sem chave charme sem

qualquer pre
-tensão

qualquer pressentimento
pressão
sentir
sinto muito
sim, minto muito, e como(!)
tudo o que vier pela frente... como
sem ti

uma sonata bastante doce perde a cor
como uma pedra escrevo inerte inorgânico

já esqueci.
De todos aqueles sonhos bonitos
restou só isso...

HFD

leve

2007-10-14T21:43:00.001-03:00

quem vai...
querer: verbo
fundamental

da vontade à ação: trans-tempo
ou não-finito-mortal (?)

dar vazão aos sins
cá dentro calados
sem razão abissal.

(vãos vento vendaval)

quem vai... ter a tua carne carnaval
quem vai...
dedos de mãos airadas
de areia escorrer pelos

os teu: lisos lindos cheios de treva

quem vai... vou em teus tornozelos.
me leva, vai, me leva
assim: leve...

2007-10-14T21:33:00.002-03:00

À Carol.

caracóis em festa:

de sorrir-se rosa
linda e branca.

Carol sempre cora
nessas horas-coração

ah, a Carol e seus corais!

(HFD)

...

2007-09-26T21:12:00.001-03:00

Saio com cheiro de praia
pra noite cheia de si:

ante a lua em prata
meu corpo de bronze é a prova
de que o sol também mora em mim.

-------------------------------------------------------------------------------------------------------------

Escorre pelas minhas mãos
nunca mais
nunca mais tornar

zarpei
de meu cais
sei que não sei mais
virar

o leme?
a ampulheta?

-------------------------------------------------------------------------------------------------------------

do amor.

retina
sem menina
no fundo

não
vês:
ela está fora

(de si)

-------------------------------------------------------------------------------------------------------------

Pensem o poema
esclerosado

rema rumo à morte
heróico

sem saber

que
tudo
é já
não
ser

-------------------------------------------------------------------------------------------------------------

menina pura
menina pura
menina, pura que pariu!

-------------------------------------------------------------------------------------------------------

tudo é vidro,
é areia metida a besta

trans

-parentes distantes

primárias cores

todos cortam!

-------------------------------------------------------------------------------------------------------
azia
ásia
que te vejo ainda por aqui
assim, assim, vadia, vazia asa

de ponta a cabeça no meu globo ocular
virando-me do avesso
o estômago

tua carne crua de salmão,
espezinhando, cadela,
minha maldita pequenez

-------------------------------------------------------------------------------------------------------
(HFD)

2007-09-05T22:30:00.001-03:00

Antes de entrar
em transe
transo
antes da noite
de amante
diamantes

que quero a riqueza dos famintos
e a paz dos distantes

melhor ainda:
antes de amores
amoras

que minha língua há muito secou
e meus quilômetros por hora

não contam mais

__________________________________________________

Soprei verões sobre teu sono
e dormias. Agora, nunca mais:

sou mais que outono
primavera ainda que tardia!

__________________________________________________

Mas nem tudo é assim tão bom ou mal quanto parece
nem a dor de que teu corpo padece
e que o mar não ouve
nem a outra dor…

sente a brisa calar o calor.

A dor se adia.

adormece
ante a geometria
do vôo incolor

ninguém vê
ventania.

__________________________________________________

Barra.

dos papeis que voam
confusos---------em---------rodopios
pela sacada
o melhor é o seu

sustenta-se absurdo no ar
atira-se pro infinito do mar

é azul.

__________________________________________________

Rio Branco.

chove uma chuva
de acordes banais
todo santo dia.

---------Pássaros---------
sábados, domingos e feriados

(HFD)

2007-09-01T13:56:00.002-03:00

água gelada
a página em claro apaga algo: o escuro
o escuro é gelado e a página ERA clara

o negro em mim ferve
minha fria verve se apagou

batata frita fria
ta (p)assando
a hora

Com minha asa, ando
vôo paralelo no meio do fervor
por favor, por favor no meio da pista
sem meio termo

onde está o meio (as vezes + as vezes –)
(em meio)
a teu meio me(u) extremo
----------------------estremeço (-me)
ateu, me estranho no meio do meu e do teu
-----------------------------------------------------exterior

doce, antes fosse só uma bala que
--------------------------------------eu chupasse
e se tudo isso fizesse sentido (?)
se furasse o ouvido pro calor do mundo
---------------------------- calar

sem cor. sem som. sem graça
a cachaça que se há de tragar
assim, branca da cor do tempo

Sabe-se do tempo: ele é curto
Sabe-se das tulipas: cheias / vazias

são flores (sem você) tristes
na espera do orvalho da madrugada
úmidas. A falsa ilusão de tua presença...

mas haverá o dia das margaridas
-------------------- desamarguradas
e o sol mentido de pétala
terá cheiro de verão.

(HFD & Mayra)

2007-08-23T22:06:00.001-03:00

INTERLÚDIO

A hora incerta que antecede a Aurora, não a vejo.

Mas talvez haja uma palavra para explicá-la; uma palavra bonita e cheia de serpentes, uma palavra que me arrombe a janela e derrube o prédio em frente.

Ou não. Talvez não haja Aurora, sequer Tempo, de modo que a tal hora incerta, seja, por assim dizer, o prólogo de um grande truque; “O” grande truque...

O grande despropósito raiando ante os homens doentes da cegueira de só ver o que se quer.
E por isso mesmo, talvez se queira, exatamente, fechar os olhos.

A temperatura que se eleva sutilmente fazendo o suor brotar do rosto em contato com a fronha não é amanhecer;

Ouvi um galo cantar. Mas não sei onde: (logo) não é dia aqui;
em Pequim? Em Marudá? Há dois quarteirões? Na próxima esquina?

O cheiro do café e pão quente não faz a vida despertar.

Talvez o mundo não levante mais.Mas... e quanto a mim?

(HFD)

Rock 'n' Roll

2007-06-27T02:33:00.001-03:00

O rock n’roll não morreu
sob tuas unhas em NY em Paris
em pleno ar ainda rola o rock n’roll

se esgarçarem teu peito
se te apontarem a estrada
haverá o mito a neura
se te apontarem a ruga

se te pisarem o calo
e gritares
o outro lado o outro lodo outro ruído gêmeo
será um riff rouco

e se te faltar o ar
e se te faltar o sangue
e se caíres em tentação
e caído, só e seco e todo sal
se furarem teus ouvidos
lembra que há conforto no ácido
lembra que há flores
e lembra acima de tudo:
as pedras vão rolar!

(HFD)

devaneios em Ipanema

2007-06-17T21:16:00.001-03:00

E se de repente engolissem a cidade
(quem sabe o mar?
quem sabe a dor sufocada dos corações?)
os dias do porvir certamente
viriam mais limpos
como teu gosto em minha língua...
e seria possível até ouvir os pássaros.
............................................................................................

Meu tempo é outro:
aqui o sol já se pôs
atrás do prédio.
.............................................................................................

Parece que era de um vaso na mesa
e de uma galinha no quintal
que falava Ferreira
enquanto não te via passar.
..............................................................................................

Sob junho
e o fino verniz do dia ensolarado
inverna
não nas areias de domingo
nem nos pombos que caminham pela Vieira Souto
mas no veio do humano coração.
..............................................................................................

A esta hora no centro da cidade uma rua
experimenta o silêncio
mais que sepulcral de seu descanso
e os pombos
insistem em bicar o que restou da semana
na calçada.
.............................................................................................

A chaga da tarde inflama o céu,
mas, um dia, será noite
e a cidade dormirá sem dor

enquanto isso: curativo de nuvens
.............................................................................................

mar de ressaca
o surfista sabe:

a noite foi boa!

desperta-dor

2007-06-16T06:03:00.001-03:00

São cinco e tantas da manhã
Quisera isso fosse uma velha canção que o relógio mentisse estridente...

São cinco, quase seis
logo estarei obrigado a agir novamente no mundo

O poema, pra ele resta pouco.
Justo ele que me foi até esta hora desmedido...

Breve, fora do sono nada restará
agora que a madrugada findou.

Lá fora um lençol bambeia
letárgico na janela vizinha

Segundo após segundo
o corpo todo embrulha-se de uma dor sem tamanho

O dia é claro e já me pesa a vista
Mais uma vez: eu, a dor
eu a dor eu a dor eu ador
-meço.

2007-06-13T01:21:00.001-03:00

No cerne do cio do silêncio
solto, só
no seco do vinho
e na secura da boca
da noite sem charme
penso em ti, menina (--), entre outros tantos absurdos
e na fagulha em flor inconvenientemente linda e morena
que fizeste abrir
em meu desespero já tão ausente de explosões...

(tão cinza e tranqüilo era meu desespero
nem lembrava mais de incêndios cheios de cor)

Na calma da madrugada sem asas ou sabor
veio-me afoito teu querer
veio-me cru e urgente
todo certeza todo agora
como quem não tem escolha
ou como quem sonha-se tarde demais amanhã.

Amanheceu: acordaste, ou foi eu
que fiquei em claro?
Amanheceu: perdemos a hora:
tarde demais

"e eu dizia:
ainda é cedo, cedo, cedo, cedo..."*

*Ainda é cedo. Renato Russo

2007-06-06T06:06:00.001-03:00

à Sara

É desse vento frio que me protejo
com luvas e camisa e lã

É por esse vento que insisto em manter as portas fechadas
e é dele minha vontade de fazer aqui dentro um poema quente

É o vento que me amarra junto a cama, no oitavo andar da Av. Praia do Flamengo
é com ele que me arrepio quando sonho o verão

Este vento, meu mais amado inimigo,
este vento, que já esqueci de onde veio, nem sabe o meu nome

e é dele que me preservo e do mau-cheiro das roupas úmidas
e do escuro do quarto quando é noite e apago a luz

Há muito tempo é isso. Lá fora já nem desconfio seu rosto;
aqui, existo fora da vida e quase isento de seu gélido mal-estar

Também não há, aqui, morte ou calor:
há luvas, camisa, lã e a mobília incinerada

O cinza daqui é mais sólido que o de fora, é verdade
porém, menos frio e mais calmo

Eu sei que um dia as roupas secarão totalmente no varal
e tudo há de evaporar

Será dia de sol e nascerão sorrisos trincados
e não haverá mais paredes, mas ilusões cheias de mormaço

e, então, abrirei a janela para que o vento assassino, seu punhal
ou talvez algum outro desastre novamente me alcance

Eu sei, e não adiarei o futuro.

"oh, vida futura
nós te criaremos..."*

*O mundo. Carlos Drummond de Andrade

*

2007-05-26T19:22:00.001-03:00

À Adriana

Doroti gulosa era
única em seu vestido verde azulado
de um azul tão folha
e um broche no cabelo.

Doroti era única
com barra branca no dito vestido e sapatos de boneca
sobre o mundo bege e cinza do salão

Doroti portava
em uma das mãos
um chocolate

e dava gosto de ver seus olhos enormes salivando
como brigadeiros infantis

* poema publicado na Revista Blocos Online (http://www.blocosonline.com.br/literatura/autor_poesia.php?id_autor=3318&flag=nacional)

2007-03-29T04:41:00.001-03:00

O poema inicia:
não há palavras pra descrever este acontecimento.

O poema inicia,
passeia imundo
limpo de verbo
que lhe minta o cio do silêncio
e silencia...

mergulha em metafísica,
evita o papel,
dilui em vapor onírico,
ausenta-se de si...

O poema
não espera tinta:
dá a partida
e deixa um louco revirando
o quarto
a sala
a casa
um planeta inteiro:
essa
esfero
gráfica
perdida.

É leve o poema,
69 quilos de nostalgia.

éter
na
mente
idílico
o poema vicia

O poema inicia:
não cabe no corpo.
Vaza pelos poros.
Evapora
O poema
O poema que já nem quero
transborda em devaneio
o universo desta hora.

Mero pó-poema
calcinado,
poema sem valia.
Não se fixa nas paredes
o poema:
asfixia.

Quer o suicídio
O poema...
(Subsídio para nem chegar a ser)

Olha a janela aberta,
Toma um pouco de ar,
Fecha os olhos...

Lá se vai o poema!